Qui voudrait fixer des Maliettes
Les mœurs dans un gros in-folio
Bien illustré que l’on feuillette

Serait Théodore Monod

Mais jamais on n’en prit aucune
Aux cris de petites souris
Couleur de suie à l’œil de lune
Au poitrail sanglant de rubis

Sur vos deux plumes impalpables

Si l’on appose un doigt léger
Vous mourrez de cause improbable
Si l’on se met à ricaner
Votre cœur que la peine accable
Dans la nuit va se craqueler.