Il se penche il voudrait monnayer sa valise
Que nos voleurs ont vue, et c’est sûr des escrocs,
Puis il se pencherait, montrant grande surprise,
Trouvant jamaïcaine au sac de vieux fayots.

On en ferait, mon dieu ! une orde marchandise
Qui plairait à flouer de pauvres péquenots ;
De la mort on ferait monter la bâtardise,
Quenottes grignotant tissus os et rideaux.

Devant le beau harem on retrousse sa cotte,
Et le lâche reluque nos mines pâlottes.
Observons la gadoue : engrais, mon beau purin.

Ne regrettons enfin que nos vieilles bicoques.
Dans l’extrême on mettrait les plus infectes loques :
L’écu de vair ou d’or dure moins que nos crins.