Du granit compact. Poli. Rutilant.
Parfois pas un trait, non plus d’incision pour l’ouvrir.
Pas un trou y crayonnant contour d’iris.
Pas un coin à saisir.
Qu’un poitrail bombant.
Un jour on nomma l’à-pic Round Bow, l’arc arrondi.

Or, si nous supposons manquants tout accroc au roc, tout implant anti crash,
Il y a un biais. Un. Final.
La provision pour grands cas.

On saisit son crampon aiguail.
Primitif crampon d’airain, pointu, tranchant.
Harpon à granit.
Posons ça sur un grain saillant
D’un micron, pas plus.
Voilà, on l’a mis où il fallait.
Fixons au bas du crampon un dispositif à gravir : trois cordons horizontaux cousus.
Inspirons. Soufflons.
Avançons l’arpion au cran du bas.
Tout doux, transvasons d’ici au chaînon fluctuant l’oscillant poids du corps.
Jamais prompt. Quoi qui vibrât suffirait à sortir du point son crampon.
Sans à-coup, l’action du poids choit à l’aplomb du croc.
À proportion qu’arrimant son clou au roc, l’abrupt outil accomplit la consolidation.
Tout, tout doux - plus qu’auparavant - on va gravir.
À tout prix, obvions à voir sur quoi, body and soul, nous nous appuyons.
Dans l’air, un frisson.