On annonça une bourrasque de mots. Certains scribes entendirent le signal du vent grammatical. Ils se levèrent et se mirent en marche, en direction des virgules et à l’affût du point. On les vit se percher sur des accents immatériels et faire des signes inconnus à l’esprit circonflexe. Ils prirent et burent l’odeur, la couleur, le son. Ils revinrent apaisés, enivrés de traits d’union et de parenthèses ouvertes. On leur demanda où se trouvait cet endroit singulier. Ils ne purent l’expliquer…

Syndrome,

En désert avec un amour à la traîne,
horizon sous terrible transe,
le malaise entre. Tel un ver.

Jours enflés dans un ventre qui gêne,
éructent, vomissent les sens.
Et chutent partout, de ciel à terre.

Par-dessous le visage et son haleine,
un oubli pernicieux s’élance.
Découpant les oeuvres à taire.

Au petit matin,
matin ciel,

les nymphes éperdues
s’abandonnent aux rayons,
rayons lignes,

et se mirent dans la rosée,
rosée sucre.

Entre les songes,
sous la lumière,
s’évaporent les passions.

Extrêmes,
de sucre et de lignes jusqu’en ciel.