Mœurs des douces maliettes, pensa Jacquemort,
Qui donc les connaîtra, qui saura les décrire ?
Il faudrait un grand livre, aux eaux-fortes à dire
Leur secret éclatant, leur tremblant réconfort.

Ô maliettes de suie au cœur rouge et si fort,
À l’œil pâle de lune et au cri de martyre,
Boris vous saisira sans vous faire mourir,
Vous dont un souffle éteint l’indiscutable effort !

Un regard un peu lourd, un rire, un simple geste,
Et voilà que déjà votre âme manifeste
Sa fuite, et que la mort sur vous pose un manteau.

Tendre maliette frêle où le cœur seul se loge,
Où d’autres ont des chairs, des muscles pectoraux,
Vous êtes tout amour, tout soupir, tout éloge.