Quel bijou, ton grand livre d’eaux-fortes en poche !
Pour quel bref jugement, tes vieux dessins couchés ?
Pour Boris Vian qui meurt déchu, toujours fougueux :
Jacquemort plus ne rêve aux beaux yeux des Afghans.
J’ai blanchi vos gros mots qu’approfondit la nuit ?
Je diffame vos yeux ? Chapeau ! Quels beaux organes,
Larmes que j’ai gâchées pour les beaux yeux d’un fauve…
J’ai gauchi mon burin quand la nuit vous frappa…
Quel bon juge viendra pour ficher la maliette ?