Autrefois vivait un auteur
qui n’avait pas écrit ses livres.
Vous allez dire « Quel farceur ! »
pour le comprendre, il faut me suivre.
Ses livres étaient dispersés
comme cailloux, brillants de givre
au long des chemins en forêt
dans les prés et sur tous les monts.
Pauvre auteur, dépouillé, lésé
il trime, remue, cherche à fond
son trésor caché sous les feuilles
la boue, les crottes de mouton.
Il n’en finit pas bien qu’il veuille
recoudre au fil pour son lecteur
les pages volées qu’il recueille.