Quand Anne Potié tituba
Dans cet horrible cagibi
Au milieu d’un tas de rebuts,
Elle éclaira de son flambeau
Un carton humide et bombé,

En tira de vieux oripeaux.

En agrandissant l’ouverture
D’un sac poudreux, au presbytère,
Quand elle voulut repartir,
Elle a vu des os. C’est Nithard !
Mais on lui a dit qu’elle a tort !

C’est rien que de la jalousie !

Elle a retrouvé ses vieux os.
Nithard est-il mort d’un herpès,
Ou souffrait-il du pancréas ?
Peut-être de la syphilis ?
Puisqu’elle veut en savoir plus,

Il faudra faire l’autopsie.

Est-il à Nithard, ce fémur ?
Est-il anonyme, ce mort ?
Anne Potié devient amère.
Décidément elle en a marre :
La calomnie, c’est à vomir.

Cette invention, c’est des foutaises !