Coucher venteux, vacarme, ondée.

Elle relit Hauteurs Hurlantes,

roman-photo d’après Brontë.

Brusque tampon, pluvieux Midlands,

 

précis l’éclair, diffus l’orage

d’abondance fouettant Yorkshire,

chinook tombant coiffe potlatch...

chaque branche s’astreint fléchir.

 

Contre l’humble châssis s’infiltre

l’onde qu’ovin - toison grésil -

cogne d’une fureur soudaine.

 

Alors saisi d’effrois abjects,

double d’enfant j’oscille idem.

Volez, cloches quasi muettes !