Le sépulcre est massif. Sobre. Solennel.

Parfois, pas la moindre plaque pour l’humaniser.

Pas la moindre couronne pour lui dessiner un œil.

Pas la moindre croix pour le coiffer.

Il dresse son marbre.

Et le défunt s’appelle Gold Smith, un joaillier.

 

Lorsqu’un zézayeur fait irruption et que toute attitude de recueillement de bon ton et de convenance est impossible,

Il reste un moyen. Unique. Ultime.

La réserve des grands cas.

 

Vous prenez le jambon de l’orfèvre, à l’os.

C’est un simple jambon de Bayonne, mafflu et ossu.

Une massue de sépulcre.

Vous l’abattez sur l’intrus qui s’insinue

D’un très grand coup.

Voilà, vous avez frappé.

Sur l’os saillant du jambon, vous suspendez un petit chapelet de bois de cinquante ave.

Vous vous signez.

Vous placez un doigt sur le premier ave.

Et vous chargez lentement tout le poids de votre péché sur cette mince planche de salut.

Très pieusement. Toute pensée profane peut faire envoyer le jambon vers d’infernales flammes.

Progressivement, ce poids s’ajoute aux souillures du jambon.

Au fur et à mesure, le jambon assume le péché au bas du sépulcre et le confesse.

Encore plus pieusement, vous l’absolvez.

Évitez à tout prix de considérer sur quoi la casuistique repose entièrement.

La foi vacille.

 

El Jesuita, Olivier Chapelle