Il jette un regard jaloux penché vers sa malle :
C’est sûr qu’un escroc voudrait voler son vieux sac.
Il est là, penché, alors, surpris, il est pâle :
C’est plein de fayots moisis, séchés, mis en vrac.

On sent qu’on devient denrée infime, et que dalle,
On se sait toujours floué, vivant à la ZAC.
La mort t’a greffé, sale bâtard, peau de balle,
La mite a rongé rideaux caducs de la fac.

Et quand un urbain marche, boueux, dans la crotte,
Il peut bien râler, pourtant faudra qu’il se frotte.
Il voit la gadoue, alors purin n’est pas loin.

Et c’est le regret final : cambrousse, on s’en toque !
On met des fringues moches, faraud de sa loque,
On a des écus dorés paumés dans le foin.