Il se presse il voudrait rejoindre la Belgique
que convoite une armée brutale d’Ostrogoths
il les a vus de loin envahir une crique
infester plages, ports, ah ! Les francs saligauds !

Le pays a perdu la parole depuis que
la Hollande a gagné les bouches de l’Escaut
la mort brandit la torche, on s’embroche, on se pique
les princes à la fin empochent les lingots.

Dans la boue des marais les gueux pour tout potage
pataugent sans façon, le chemin de halage
ne s’écarte jamais, droit chemin du canal.

Regretter le charbon ? La pluie laisse des flaches
l’asphalte brille un peu ça suffit pour les lâches
l’éclat des diamants s’éteint au carnaval.