Faustine et Métilde entrent dans la demeure, infestée d’échos. À l’entrée de l’escalier, derrière les rideaux – ils paraissaient aussi rigides et lourds que ces rideaux de pierre qui ornent certains tombeaux, la porte était ouverte. Métilde dit, d’une voix gaie :
– Ce n’est pas une heure pour les histoires de revenants.
Faustine, Métilde montaient l’escalier avec une lenteur étudiée, une immobilité traversée de fuites de mille-pattes. Faustine entrait dans la chambre. À terre, des morceaux de porcelaine, de brique là où le mortier était plus ancien. En d’autres endroits, des fragments d’émail, de plus grands morceaux de maçonnerie, polis d’un côté, rugueux et terreux de l’autre. Et c’est l’éblouissement : sur le sol, une sorte de caisse oblongue, aplatie (ce qui la fait paraître très large) ; quelques os longs ou courts dans le cercueil éventré. Sur un dodu petit coussin de satin blanc, un épouvantail grimaçant coiffé d’une mitre d’évêque, les bras tendus devant lui, implorant grâce, crâne fendu d’une blancheur aussi douteuse que l’immaculée conception.
– Alléluia ! Ô joie ! Vive le calcium ! Enfin, le camembert est dans la boîte !

Adelfric Brioche Casavillares, Démolir Morel, ou L’Invention de Nisard