Je serre la main de ce cheval. Il est incroyable. Ensemble, on a fait signe aux cendres de ton corbeau de l’amitié.

L’article expliquait que tous les habitants étaient assis dans une formidable explosion dans le laboratoire. Ils faisaient de la méditation dans la maison qui comptait 51 pièces quand ils sont morts.

Une chose gluante dans ses cheveux blonds qu’il avait coupés au carré s’était métamorphosée en pantalon moche.

Je n’avais aucune envie.
En tout cas, il avait fini.
Elle soufflait, pliée en deux,
Les poumons en feu.
Il se tourna et me sourit.
Je me retournai
Et poussai un cri.
Je me mis à courir,
Il poussa un grand rire.
Mon sang se glaça.
« Attends-moi » disait-il.
Mais je ne suis pas débile.
Je tombe en trombe
Devant une tombe.
Il rigole encore,
Et là c’est la mort.

Un élève de sorcellerie a tué son père qui était garagiste, et s’est suicidé.

Mes parents sont tes nouveaux camarades. Les filles hurlaient pour les punir en se lançant des remplaçants. Dans l’ensemble mes copains rongeaient le match.

La rive du lac…
Non, pas la rive du lac !
Existe-t-elle vraiment ?

La lumière trouve des pommes, des marrons brillants, elle glissa destinée, fantôme de Noël sombre. Labyrinthe agaçant, ciel durci, maison artificielle. Violemment exposée, elle retomba sur le comptoir arrosé.

Il faut danser à Noël. Geste de fleur jeta un coup d’œil impressionnant.

J’avais tué l’occasion de lâcher des pommes.

Il inspira la poudre dans le pot.

Alors fonce, et pas être si impatient ! Au bout du fil c’est pas si dur que ça. Il se décide, oui, non ? Tu comprends, approche lentement.

La mélancolie certaine. Personne guide la racine de la fiction. La campagne contemplait la tranchée. Les poumons en feu je repousse les Allemands. Le cimetière, la terre froide, je me contentais de voir les tranchées, la mélancolie du vent qui soufflait fort. La cloche victorieuse sonne, mais ce n’est que l’église. Pourquoi je me demande un million de morts et moi vivant, effrayé par les bombes, le cœur palpitant de larmes, voilà Marie c’est la fin, le danger est proche. Adieu, je t’aime.

L’officiant va en diminuant prévenir l’ampleur. Monsieur, monsieur ! Le frère squelette sent que les femmelettes avançaient. Monsieur sait écrire le sommeil de la moisson en tradition. Les manuscrits latins vaincus au bistrot « The Lost Abruti ». Pourtant le matin et la nuit avaient bien vu l’infraction. Chacun court par-ci par-là, pas plus.

Le souffle court dans sa boîte
Je vais te montrer mes jumeaux
Un peu plus loin la balle noire sauta aux entraînements
Il inclina la tête, sortit un mouchoir et disparut.

La peur de lancer des gadgets d’aventure.

– Je suis Richard, je vais pour vous raconter mon histoire.
– Arrête tes conneries Richard ! Le gros policier se leva, et ils échangèrent quelques mots.

Quelque chose se dirigea vers un prisonnier, mais à peine le couvercle projeté à terre sur le plan de travail la marmite fonça dans la cuisine.

Grand-mère fumait une petite fille de Norvège. Les sorcières fascinaient quelqu’un d’autre. Mon problème de sandwich ouvert comprendra hurler « barre de chocolat ». La poignée sauta au plafond : impossible ! Les confiseries viendront griffues. Un compromis bibliothèque méfiant poilu comme trois pommes sur la moquette des hot-dogs.

À 21h30, les petits CP copains de Robert jouaient à la bouteille, et t’arriveras pas à me lécher. Il était temps de dormir. Au matin, on avait un match. J’ai gelé.