Il se creuse, il voudrait terminer sa ballade
que se disputeraient dix à douze éditeurs
il se creuse et n’écrit que de la limonade
au lieu de forts Alcools, de puissantes Liqueurs.

Il est las, devenu l’objet de rigolade
que raillent sans merci nombre d’oiseaux moqueurs
sans être mort, déjà bien affaibli, malade
de la cervelle aux pieds sous la dent des croqueurs.

Sur place publique on montre sa culotte
dedans la boue urbaine on ajoute une crotte
abonde dans la crasse et se joint au gratin.

On regrette à la fin les tâches agricoles
de l’humble laboureur on envie les bricoles
l’encens des amateurs ne dure qu’un matin.