Du granit compact. Rutilant.
Parfois, aucun trait ni trou pour
n’ouvrir d’un sourcil nul contour.
Pas un coin. Qu’un poitrail bombant.

Or, un jour on nomma Round Bow
l’arrondi dont nous pâtissions
qu’il y manquât incisions,
accroc, implant, pivot, surbau…

S’ouvrit un biais. Un. Final.
La provision pour grands cas.
Puisqu’airain vaut harpon ou glas,
saisissons un crampon aiguail :

crampon mis sur un grain saillant
d’un micron, pas plus ; support aux
cordons flottant horizontaux,
prochains appuis au bas du flanc.

Inspirons. Soufflons. Puis, tout doux,
par nos patins larguons nos corps
sur l’oscillant filin. Alors,
poids fluctuants, transvasons-nous !

Jamais prompts, car quoi qui vibrât
suffirait à sortir du point
son crampon. D’à-coup n’y faut point
dans un ravin d’aplomb ingrat.

À proportion qu’arrimant
du poids au roc, l’abrupt outil
assoit plus profond son morfil.
Ça fait du granit un aimant.

Voilà l’instant. Un sang-froid clair
bannirait pour gravir qu’on vît
à quoi s’abandonna qui vit.
Un frisson a parcouru l’air.