Le vent assomme et le tonnerre change de persistante en orageuse, avec des éclairs nets ou diffus, la pluie, respectivement, contre son abondance soudaine à coups de bélier desquels il la pousse à s’infiltrer en minces fils par le cadre de la fenêtre de celle qui est plongée dans la lecture en bande dessinée de ses Hauts hurlants, et d’un seul, brusque, de lui-même, lui qui vous fait sauter comme un enfant, et dirait-on fouette les frondaisons dans les gris de ce soir - objet de ce texte - fait des trois (que ne veulent ni homme ni herbe), et dont le premier arrive presque à étouffer le gong.