Tu vois je suis général, Tim sous-chef. Il y en a un millier au moins à nous défier…. Va donc ! Surpris, on réplique : bang ! Or, Tim blessé chuta, léger bobo. Sus ! L’épée au poing ! À l’instant le fichu dragon s’élève, crachant - ô feu ! barrant l’entrée au donjon. Caché, sous cet abri, d’un jet – bing, Oscar le surpuissant l’anéantit. Ouf, maîtres du terrain, du bâti, de tout le mur d’enceinte. Ah ! On délivre tout le vivant : c’est fou ! Vivats, joyeux cris, bla-bla heureux. Il est l’heure, bon. Applaudi et ravi, le vif Oscar, le gagnant, se nourrit de bonbons au citron, à l’orange.