C’est un soir de vents, de foutre et de plaisirs. Elle a le nez dans le bas de Hurlevent qui bande des six nez. Un brusque coup de reins et la sueur persistante se change en foutre d’orage, en éclairs qui dirait-on fouettent les fondations de la girl du soir. Par le cadre soyeux de sa fenêtre s’infiltrent de minces fils de sperme poussés par les coups de bélier que Hurlevent assène dans sa bedaine, liqueur que ne veut ni homme ni verbe, pas plus que le foutre qui vous fait sauter comme une enfant, ou ces vents qui arrivent presque à étouffer le râle du soir.

"Saint Catering", Harry Mate Filleule, P.O.L., 2000