Ses purs ongles très haut attrapant sa valise,
L’Angoisse, ce minuit, soutient, horde d’escrocs,
Maint rêve vespéral, à sa grande surprise,
Que ne recueille pas un sac de vieux fayots.

Sur les crédences, oh ! une orde marchandise,
Aboli bibelot de pauvres provinciaux
(Car le Maître est greffé d’une orde bâtardise
Avec ces seuls objets : tissus, os et rideaux).

Mais proche la croisée on retrousse sa cotte :
Agonisant selon une mine pâlotte,
Des licornes ruant il cherche le purin.

Elle, défunte nue en d’agrestes bicoques
Que dans l’oubli fermé par ses infectes loques
De scintillations, ne dure qu’un matin.

Queneau greffé à Mallarmé.