rien n’est bistre au bistrot impec l’air éclairé
salon d’eau londonien à glauque agglomérat
de visu fissuré rampe où l’esprit s’éprit
l’apéro perd autrui qui secoue et se coule
d’arriver près vêprée épique ô picoleur
s’emmêle au mélodique un regard égaré
un cap aussi possible encours de vent devant
moins que liant client un rapace a passé
dans ce bar son garçon en écho m’en commande
pinte à quoi d’aquatique ? or l’instant rince tant
si pâle pleut le bleu toi l’océan céans
par beau temps potentiel qu’on lampe ici piscine

Among Ian Monk - Qu’adore ce quatorze ?