Trois jours tout rôtis sur nos bourricots poussifs, puis nous voyons Onnu, district du sirocco infini. Un sirocco, mon colon ! Sous son frottis, nos pulls, nos shorts, nos T-shirts, nos slips ..., ont tous pris un ton brun, un coloris bois dur, fruit trop mûr. Un sirocco ! Tout fuit sous son choc : pour ouïr un mot, tintin ! (Dicton tutsi : « Si sirocco fini, murs d’Onnu tombis (sic) » )
Mi-juin, doux flic floc d’un gros cumulo-nimbus gris, puis voici l’us d’Onnu : tout junior voit son lot inscrit sur un joli roc qui luit. On y lit tout son sort : bon, moins bon, nul, tout, quoi ! Boulot, impôts, punitions, nom du conjoint, mort, tout, vous dit-on ! Bonus inouï : un junior qui voit son roc dit « bof ! » Bof ! il dit bof !
— Moi : « pourquoi, « bof » ? »
— Un G.O. : « pourquoi, « pourquoi » ? »

( Bourgs si loin - Horvi Lu Tillior - 2002 Borg Tutsi)