Serrure vierge encor ouvrant sur l’abandon
Du mausolée perdu, haleine empoisonnée,
Au degré trop ardu vient la nymphe étonnée
De n’entendre nul ange ou le vol d’un bourdon.

Des colombes parties subsiste le fredon.
Et parmi le vestige, erre, dépassionnée,
L’âme d’un rossignol, d’odeurs environnée.
La poussière s’étend, espérant un pardon.

Le moite bâillement d’une malle entrouverte
Bruit au tympan curieux de la nymphe et l’alerte.
Une flaveur étrange offre alors son bouquet,

Restes carolingiens de meurtre et de bataille.
Anne avance le doigt chatonné d’une intaille,
Et les os de Nithard brillent sous son quinquet.