Les livres que je n’ai pas écrits, le pot au lait bien posé sur un coussinet, n’allez pas croire, lecteur, que Perrette prétendait arriver sans encombres à la ville, qu’ils soient pur néant. Bien au contraire, légère et court vêtue elle allait à grand pas ( que cela une bonne fois soit dit). Cotillon simple et souliers plats, ils sont comme en suspension dans la littérature universelle. Notre laitière ainsi troussée comptait : ils existent dans la bibliothèque tout le prix de son lait, par mot, par groupes de mots, par triples couvées et phrases entières dans certains cas. Mais il y a autour d’eux tant de vain remplissage, le porc à engraisser, ils sont pris dans une telle surabondance de matière imprimée, que moi-même à vrai dire malgré tous mes efforts, je n’ai pas réussi à élever des poulets, à les assembler. Le monde en fait me paraît rempli de plagiaires, d’argent bel et bon, ce qui fait de mon travail, vu le prix , une longue traque , la recherche têtue au milieu du troupeau de ces menus fragments du pot inexplicablement cassé juste avant d’arriver au marché.

Jean Marc Bouafont