Son cri de souris, subtil, toujours vient du cœur,
Il montre un poitrail rubis, fragile, et si tendre,
Que l’on dit qu’aucun chasseur n’essaie de le prendre.
Quand un doigt, même câlin, l’effleure, il en meurt.

On dit que cette maliette étrange a des mœurs
Que nul ne saurait jamais décrire ou bien rendre.
On dit qu’il faudrait plusieurs années, à s’y pendre,
Et même un burin fertile échoue et prend peur.

Quand la nuit tombe, l’être léger fait sa danse,
Mais pour la moindre cause, l’oiseau entre en transe,
Il craint les regards moqueurs lorsque vient le soir,

Et son œil lunaire, inquiet, guette ce qui bouge.
Dans son corps chétif, pourtant, circule un sang rouge,
Là où les autres bêtes logent un cœur noir.