Le granit est un roc.

Il est lisse et luisant,

que ce soit au sec

ou sous l’ondée.

Le granit est orgueilleux.

Oui, oui, il se croit !

Il se donne des airs,

granit de salon,

d’un de Carrare,

qui,

dans la cité des Doges

aux eaux agitées,

oindrait tout entière

la /Ca’ d’Oro/.

Dégustant une /gelata/ granitée,

chez Nico,

au soleil couchant,

sur un quai des /Zattere/,

à l’heure où l’/acqua alta /

s’étend en douce,

tu en ris.

 

Tu as l’as désiré,

cet instant ?

Retourne à la réalité :

il est là,

sous toi,

sur toi,

contre toi,

dans ton ascension,

à te gratter les quilles,

à te racler la couenne,

à t’user la corde,

galet géant glacé

te narguant,

hautain et sournois,

glas de ta randonnée.

Ton crochet à goutte d’eau ?

Tss, tss, garçon,

ce jouet,

il n’en a cure !

Il te guette.

Il t’aura.

Et quand on t’aura enterré,

tout au creux

de quelque sol ingrat,

qui donc sera là,

au-dessus de toi,

lourd et lisse,

raide et rigide,

tout grenu granuleux ?

Ton granit, gars.

Dors !