À combien d’années ? Vingt ? Tu l’as bien cherché ! À son mari Martin, Jocelyne cria : Enfin !

À mon crâne, mes clavicules, mes tibias, mes fémurs, quand tu apparaissais, tu me faisais la lampe - oh cette lumière ! - le plastique, le sac... Je suis sortie en torche. À l’aide ! Une ouverture s’élargit, les administratrices par curiosité, malgré l’humidité, ouvrirent en bâillant. Comme du carton, l’étrange son qu’elles rendirent. Comme un choc poussiéreux sur un carton : l’une contre l’autre avaient buté Mme Potié et Anne. Celle-ci repartit, s’employant à aller jeter ce qui n’était à l’évidence que des rebuts. Tu éventras un meuble comme un rossignol, par le milieu. Tu marchais sur moi, dans un total abandon. Longtemps, depuis que je remontais, personne : des fientes, des araignées et leurs toiles, la poussière. Tu refermas. Ton odeur ! Tu me saisis.

La porte s’ouvrit : plein de dames. Moins deux...

Texte à rebours : reprise des mots essentiels dans l’ordre rétrograde, compte non tenu des mots accessoires.