Là-haut, vous saute au nez fâcheuse puanteur.
Là-haut, maintes araignées tissent avec lenteur.
Là-haut, de viles fientes se mêlent à la poussière.

Là-haut, les tristes rossignols ne chantent pas.

Là-haut, c’est l’abandon, déchetterie grossière.
Là-haut, la nuit voile les yeux du fureteur.
Là-haut, tout fait bloc au pas profanateur.
Là-haut, Nithard repose en une paix princière.

Là-haut, les tristes rossignols ne chantent pas.

Là-haut, rien ne va plus, Nithard ne rêve pas.
Là-haut, profanation, carton béant exporte.
Là-haut, c’est la curée pour un méchant repas.
Là-haut, six os on ronge, en leur lointain trépas,
Là-bas, une fois encore, voici qu’on le transporte.