Us du malisson, cogita Jackmort. Qui l’introduira ? Qui saura saisir son profil ? Il faudrait un grand album, sur un support blanc brillant garni d’illustrations aux tons vifs, qu’on aura soumis aux burins parmi nos plus adroits aquafortants. Malissons, malissons, n’approfondirait-on pas vos us ! Mais las, qui prit un jour un malisson, au coloris charbon, au poitrail rougi, à l’iris astral, aux cris fins sonnant à la façon d’un mini-rat. Malisson, qui fus mourant aussitôt qu’on frôla ta toison d’air pur, y compris d’un doigt inconsistant, malisson qui faillis pour tout sans raison, lorsqu’on t’as vu un trop long instant, lorsqu’on rit t’y voyant, lorsqu’on n’a qu’un dos rond à fournir, lorsqu’on fait l’abandon d’un capuchon, ou par un bruit soufflant dans la nuit, au soir tombant trop tôt. Malisson subtil, câlin, ton noyau palpitant occupait, sous son thorax, tout point du caisson total — là où un animal lambda y aurait plutôt mis tout attribut vital.

Robin VISA, L’Anti-amour, six ans post plan Marshall, Subdivision XXIII, 28 muin