L’homme vers la ville
La trouve futile :
Que font pour sa gloire
Ces dômes par mille
Ce chic volatile ?
Mais que vienne un soir
D’automne sur un trottoir,
Que l’éclairage rutile,
D’un cri de femme on veut croire
À l’ex bonheur volatil
Dont on garde la mémoire.