Je suis l’impublié, l’omis, l’inachevé,
La trame d’une somme à la plume mollie :
La tentation te porte, ô lecteur éprouvé,
A prendre pour néant mon étoile pâlie.

Dans la bibliothèque où je gis entravé
Rends moi le mot, la phrase entière, qu’on oublie
Dans la littérature où l’on m’avait gravé,
Fleur d’un cœur désolé par la prose salie.

Des mélos, des polars, d’insipides pamphlets,
Tant de vain remplissage imprimé surabonde.
Je rêve m’isoler, me séparer du monde.

Qui vaincra la géhenne où je suis refoulé,
Recollant tour à tour mes fragments pour les lire ?
Mes écrits sont soupirs, mon futur est délire.