« Teureuh teureuh ! Argh… je vais mourir
avec cette météorrible.
La dernière fois, l’odeur du sapin est passée
entre les mailles de ma morve d’enrhumé
sans même que je toussasse comme présentement,
alors je n’ose imaginer quels supplices m’attendent
après ces gratouillements neufs de ma gorge.
Pauvre de moi qui refuse éternellement le repos !
Vite, appeler mon fossoyeu… »
Le patient intervient : « Docteur ? »
Icelui se réveille : « Pardon, je suis à cogiter. Donc… Dites 33. »