En partant de là et en suivant trois jours l’est de sa boussole, l’homme se trouve à Dimomira, une ville avec soixante coupoles d’argent, des rues pavées d’étain, un théâtre en cristal, le visage en bronze de tous les dieux, un coq en or qui chante chaque matin sur une tour. Toutes ces beautés, le voyageur les connaît pour les avoir vues dans d’autres villes. Mais le propre de celle-ci est que si l’on y arrive un soir de septembre, quand les jours raccourcissent, qu’un rhizome de câbles allume ensemble les lampes multicolores aux portes des friteries, et que d’une passerelle la voix jubilatoire d’une femme crie (avec le tact qui sied à apprivoiser) : toi !, on ne résiste à s’attabler parmi ceux qui à l’heure présente pensent qu’ils ont déjà tenu pareille palabre et qu’ils en ont été heureux.