Quand, détortillonné,
Hors de ma chrysalide,
J’irai papillonner
D’iris en oxalide,
Je voudrai vrillonner
Loin du chaudron squalide,
Que j’entends bouillonner
Sentant le monalide.

Loin de cet atelier,
Battant ma véloce aile
Au merveilleux ocelle,
En doux bagatelier,
Je volerai d’hièble en
Superbe mûrier blanc.