Six longs midis, sans faute, sans foule atroce, vit murs, murs,
l’endroit-ci, ville vraiment vraiment
étrange. Aquilon d’ici est éternel. La fureur à l’air-là sent désert, sent
la mer, tu me dis. Air amène
d’ici ordure abjecte ou sale, moche parfois. Le son, chant soupir et puis
râle, empêche, si l’on sort,
mots. Lu sur l’écrit qu’il fait tenir vill’, sachez.
Enfant, parce qu’on lui fête, à ce moment, sept printemps, alors donc on
attend la pluie du
printemps, alors donc on fête, à ce moment, cet enfant, parce qu’on lui fait
tenir vil sachet. Mots lus
sur l’écrit qu’il en pêche : si long sort, chance, ou pire, et puis râle.
Moches, parfois, le sont. Or dur,
abject ou sale, hère amène dit "si" sans l’amertume, dis, à l’air las, sans
des airs éternels-là.
Führer à qui l’on dit, sciés "vraiment vraiment étrange !" murmur’, lent,
droit :

— Civil s’en fout, l’atroce vie, "si l’on m’y dit sans faute".

(Cité du sort - de Pierre)