Bouquins à moi pas parus, n’y vois pas, ô bibliorat, faux ou illusion.
Ils sont a contrario là, flottants dans tout opus au plan supranational, national ou local.
Ils sont dans maints rayons, par mots, par blocs, par locutions ou tout propos accompli, fini.
Mais il y a tout autour un gras surabondant, ils sont si pris dans un flux d’inscriptions à ras bords, qu’ils sont là sous ma main sans solution aboutissant à tout saisir puis tout unir.
La civilisation m’apparaît ainsi : pillards copiant à foison, par cargaisons.
Mon boulot tournant alors au grand safari où moi, cabochard, poursuis un à un tout bout manquant, par faits obscurs, à tout bouquin qui naîtrait par moi.

M. Totalflapi, "Pourquoi j’ai pondu aucun bouquin à moi", Topos d’avant aujourd’hui, Tomahawk.