Il reste des traces de la pluie
Elles pleurent des chemins mouillés
Mais ça ne m’émeut pas le moins du monde
J’ai tant d’autres malheurs à sonder
J’ai les blessures inertes de mon enfance
La limace cultive-t-elle l’ail et l’échalote ?
A-t-elle vu monter sa beauté au jour ?
Ma grand-mère lui a préparé une soucoupe avec une feuille de salade
Qu’elle dédaigne elle préfère le homard
Avec son déambulateur mon grand-père fait la course
Avec son sexe à l’air il fait danser sa bonne
Comme investisseur avisé
Comme viseur investi de la pluie et des traces
Celles d’un escargot perdu dans une rame de métro
Le petit pois est mort d’un ver mou. L’oiseau chante.