A-t-on ri s’il se tord, si valise on omet ?
La sollicite-t-on, vil larcin d’escrocs, horde ?
Alors il grince donc « Brigands ! » — il se contorde :
Sac fort distinct échoit, l’aliment compromet.

Sanglots l’inciteront : il fait l’étron complet,
L’anodin vigneron vit sans digne concorde.
La mort ici le rompt, ringardise trop orde —
Ma foi, mites ont frit draps tissés, os, volet.

Dans vos civils dépôts, il salit rétro cotte ;
L’aplomb fictif encor dit sa mine sosotte ;
L’ad hoc lisïer tôt prit l’air décomposé.

À l’optimisme snob vint la fin des toc loges.
Franco ni chic, vêt-on si laid veston osé ?
Blasons n’insisteront vis-à-vis des horloges.

Chaque vers reproduit dans l’ordre les treize voyelles de celui de Mallarmé "Aboli bibelot d’inanité sonore".