Zazie Mode d'Emploi

L'œuvre de ma vie

Robert — 2025-05-17T19:54:03Z

Un jour c'est promis
je rédigerai ce livre
l'œuvre de ma vie
Je dois rassembler
les nombreux fragments épars
chez mes plagiaires
Et c'est un sacré boulot

- Livres futurs / Pierre Lamy, Heptacinq

Les livres que Marcel

Robert — 2022-11-04T08:31:30Z

Les livres que Marcel jamais ne mène à bout
Sont faits de bouts de rien, de petites parcelles,
D'histoires à recoudre, à s'endormir debout,
Comme on fait un collier de trois brins de marselles.
Le livre que Marcel jamais ne benna bout
De mille enchantements pris dans ses escarcelles
De lecteur-magicien, d'écrivain-marabout,
Accrochant chaque phrase aux plumes des sarcelles.
Les livres que Marcel n'a pas encore écrits
S'éparpillent en bruits dans les pages d'un autre,
Si souvent en désordre où l'œil (...)

- Livres futurs / Sonnet, Alexandre Carret

Jövö könyveim

Robert — 2015-07-01T14:24:52Z

Jövö könyveim -

Kedves olvasò. Csak azt ne higgye hogy azok a könyvek amelyeket még meg sem irtam csak semmibe lennének. Epp hogy az elentkezöje az igaz. Egyszer és mind örökké valjuk be : fel vannak fügesztve a vilàgirodalomtàrban. Könyvtàrakban vannak szerte szét eldugva ; itt ott egy szò vagy egy par kifelyezés ; néha egész mondatokat bujtottak el. Annyi sok nyomtatott anyag között, sok töltelékkel körülvéve, nagyon nehéz még nekem is ràjuk talàlni és onnan öket életre hozni. Ugy tünik hogy zsufolva van e vilàg màsolokkal, szòtolvajokkal. Közötük keresem minduntalan a magyarazatnélkül elsajàtitott jövö könyveim darabjait.

Traduction en hongrois.

Cartile de apoi

Robert — 2015-07-01T14:23:02Z

Cartile de apoi -

Sa nu crezi cumva, draga cititorule, ca acele carti pe care inca nu le-am scris, n-ar exista de loc de loc. Ca sa marturisim adevarul, o data si pentru totdeauna, cartile mele viitoare sunt suspendate in randurile literaturii universale ; cateva cuvinte, ceva expresii sau cateodata chiar si propozitii intregi sunt ascunse prin toate bibliotecile. Este atata umplutura in jurul lor, intr-o abundenta coplesitore de materie imprimata, ca nici eu, cu toate eforturile depuse, n-am reusit inca sa le descaltesc, sa m-i le apropriez. Mi se pare ca lumea este umpluta de tot felul copiisti si de plagiatori, printre care ma zbat cu greu, in cautarea fragmentelor furate fara nici o justificare.

Traduction en roumain.

Exercice de style : Policier

martin — 2015-06-30T07:23:36Z

Le commissaire Marcel cherchait des traces écrites du larcin, et n'en trouvait pas ; mais il martelait sa certitude, comme dans ses autres enquêtes, que d'infimes indices existaient, en suspension dans le macrocosme où il se déplaçait. Un mot griffonné ici sur une étagère, une phrase relevée au milieu d'autres, un lambeau de page arrachée : il avait la patience et le temps, il filtrerait ce magma verbal surabondant, en isolerait les fragments signifiants ; alors le déclic se ferait, il les assemblerait en dépit des innombrables plagiaires – complices de la dissimulation – qui avaient construit autour de la solution cette muraille de lettres illisibles. Son travail, c'était vider tout ce remplissage en trompe-l'œil, et sa traque têtue aboutirait. Il reconstituerait le livre à venir, ce futur inexplicablement dérobé.

Ben Abou, Les cache-mots, 2016.

Exercice de style : Divin

Robert — 2015-06-28T14:40:29Z

Les planètes que je n'ai pas peuplées, n'allez surtout pas croire, astronomes, qu'elles soient pur néant. Bien au contraire, (que cela une bonne fois soit dit) elles sont en suspension dans le bouillon de culture stellaire et interstellaire où, pour l'instant, c'est un peu le bordel. Elles existent dans les galaxies, par bosons, par protons, par atomes entiers parfois, par comètes même, par trous noirs entiers dans certains cas. Mais il y a autour d'elles tant de vide, elles sont prises dans une telle surabondance d'espace-temps sans lumière, que moi-même, malgré tous mes efforts, n'ai pas encore réussi à en isoler les éléments primordiaux, à les matérialiser. Le résultat actuel de mes nombreux Big Bang, en fait, me paraît rempli de fausses galaxies, ce qui fait de mon travail de Créateur une longue traque, la recherche têtue de tous ces menus composants inexplicablement échappés à mes futures planètes habitables où j'installerai mon Peuple.

Dieu, Ma vie, mon œuvre inachevée, éditions Bénabou.

Théâtre de l'instant

Robert — 2015-06-18T23:00:27Z

Théâtre de la Bastille, un soir de novembre 2014 -
Dix chaises vides.
Sur le bord de la scène, une cagette contient divers bouquins usagés, écornés, marqués, surlignés... Posés à même le sol, d'autres titres, visibles depuis la salle, comme « Fahrenheit 451 », les Sonnets shakespeariens traduits par Charles Garnier, un recueil de poèmes d'Ossip Mandelstam et le texte dactylographié d'une intervention de Georges Steiner à propos de Beauté & Consolation. Les préparatifs sont faits pour un autre spectacle, à venir.

Hélie et Marène dialoguent debout en fond de scène, comme s'il-elle s'apprêtaient à sortir côté jardin ou plutôt, comme si on les avait instamment priés de dégager la piste et qu'elle-il eussent voulu, avant de partir, liquider une question en instance.

***

Hélie (qui apparaît obsédé par la question en question) :
- En conclusion, les livres que je n'ai pas écrits...
Marène :
- ... Je ne dois pas aller croire, c'est ça ?
- En effet. Ce que je voulais préciser...
- Chuuut... Je parie que tu allais parler de pur néant !
- Bien au contraire...
- Tu fais bien de me le dire une bonne fois ! J'aurais été fichue d'oublier.
Soudain Marène se met à déambuler, l'air concentré :
- Mais... Qu'est-ce que c'est donc, là ? Je vois... Attends... (elle s'agenouille devant les cagettes).
- ?...
- Ouiiii... Je les vois ! Tes livres... LES LIVRES ! D'innombrables livres comme en suspension dans une espèce de gelée... Quelque chose d'énorme, une nébuleuse, un amas monstrueux...
- Tu me fais peur dis-donc !
- C'EST ÇA ! La LIT-TE-RA-TURE UNI-VER-SEL-LE ! Je les VOIS !
Hélie (il sursaute) :
- Comment ça ? Tous ? Les bouquins que je n'ai pas écrits ? Que vois-tu d'autre ?
- Attends, je compte. Cent trente millions, neuf cent soixante-seize mille trois cent quatre...
- Ils sont dans des bibliothèques ?
- Évidemment ! Sept cent cinquante millions... (découragée) : ça va pas être évident de les dénombrer. Il faudrait du temps, du temps... Et puis une espèce de machine...
- Mais s'ils sont dans les bibliothèques, on peut les retrouver par mots...
- Oui... Mots, groupes de mots... Phrases entières dans certains cas.
(ensemble, ton récitatif) :
- Mais il y a autour d'eux tant de vain remplissage...
Marène :
- Tu as remarqué ? Si on synérèse l'ilya, ça fait alexandrin... Ah, écoute ça : « Longtemps je me suis couché de bonne heure... »... C'est toi ?
Hélie (gêné) :
- Euh, oui... Une modeste nouvelle de vingt pages sur le sommeil. J'y expliquais qu'un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes... Mais ça s'est agglutiné, je ne sais pas comment, avec un truc atteint de gigantisme, 2500 pages, plus d'un million de mots... Alors bien sûr, les miens sont accolés à une telle surabondance de matière imprimée...
- Tu n'as pas encore réussi à les isoler, à les assembler...
- Pas encore ! (sa voix tremble)... A vrai dire, malgré tous mes efforts... (il baisse la tête).
Marène (saisie de la rage d'aider) :
- Ne te décourage pas ! On va tous les lire, on va...
- Non ! Inutile ! Le monde en fait me paraît rempli de plagiaires. Ils sont trop nombreux, je n'aboutirai jamais.
- Il est certain que cela ferait de ton travail une longue traque...
- Oui, très longue... (il hoche la tête). La recherche têtue de tous ces menus fragments inexplicablement dérobés à mes livres futurs...
- Futurs ? Tu penses tout de même t'y atteler ?
Hélie (il relève la tête, l'air décidé) :
- En fait, oui. J'ai déjà quelques cagettes de mots, tu vois.
Elle-il sortent côté jardin tout en parlant. On entend Hélie évoquer d'un ton pédant quelques textes contenant ses mots : la Bible de Jérusalem, bla, bla Gargantua... Le Banquet, bla... L'origine de la famille, de la propriété privée et de l'état (de Friedrich Engels)... Le Simplicissimus bla bla de Grimmelshausen etc.

***

Entre, côté cour, Tiago Rodrigues. Il se plante face à dix chaises vides :
« Quand je fais comparoir les images passées Au tribunal muet... » (*)
Le rideau tombe derrière lui. En bord de scène, un livre très visible, qui malicieusement n'a pas été aligné avec les autres :
Les Livres que je n'ai pas écrits, George Steiner, traduction de Marianne Groulez, Gallimard, 2008.

***

(*) Décor de scène et citation sont empruntés à By Heart, spectacle de et avec Tiago Rodrigues, Théâtre de la Bastille en 2014 et en tournée actuellement.

Tourments médicaux

Robert — 2015-06-18T22:40:16Z

Les cris que je n'ai pas livrés, n'allez surtout pas croire, docteur, qu'ils soient sur séant. Bien au contraire (que ceux-là soient au jaune foie dits) ils sont comme en surtension dans la ligature matricielle. Ils existent dans les chimiothèques, par rots, par troupes de rots, par phases en chair dans certains cas. Mais il y a autour d'eux tant de pleins enkystages, ils sont pris dans une telle surabondance de matière déprimée, que moi-même – à frémir malgré tous mes os forts – n'ai pas encore réussi à les insoler, à les faire trembler. Le monde en fait me paraît rempli de bandages herniaires, ce qui fait de mon travail une longue flaque, la recherche « où t'es tue ? » de tous ces ténus pigments inexplicablement enrobés dans mes libres sutures.

Les événements que je n'ai pas prédits

martin — 2015-06-17T19:51:40Z

Les événements que je n'ai pas prédits, n'allez surtout pas croire, crédule, qu'ils n'arriveront pas. Bien au contraire (que cela une bonne fois soit dit) ils se produisent fortuitement sur la planète. Ils existent pour chacun de nous, événements intimes, collectifs, ou même universels dans certains cas. Mais il y a autour d'eux tant de hasard, ils sont le fruit d'une telle surabondance d'accidents, que moi-même à vrai dire, malgré toute ma connaissance des constellations, n'ai pas encore réussi à les isoler, à les assembler. Le monde en fait me paraît rempli de choses fortuites, ce qui fait de mon travail une traque absurde, la recherche têtue d'une régularité rationnelle inexplicablement sans lien avec ce qui arrive.

Cicero Bénabou, La résistance à la divination

Croisement avec le texte tombé au bac philo 2015 : Cicéron, De la divination.

Les mondes que je n'ai pas dérobés

martin — 2015-06-17T19:48:49Z

Les mondes que je n'ai pas dérobés, n'allez surtout pas écrire, livre, qu'ils soient future recherche. Bien au contraire (que cela une bonne fois soit fait) ils sont comme traqués par un long travail. Ils sont assemblés, isolés par des plagiaires à force d'efforts, de matière, de surabondance dans certains cas. Mais il y a autour d'eux tant de vains fragments, ils sont écrits dans un tel néant en suspension, que moi-même à vrai dire, malgré toute ma littérature, n'ai pas encore cru qu'ils existassent. Les bibliothèques en fait me paraissent prises au mot, ce qui fait de mes livres une longue phrase, le groupe imprimé de tous ces menus mots inexplicablement écrits pour des livres têtus.

Barcel Bénamou, Pourquoi je n'ai livré aucun de mes écrits