Zazie Mode d'Emploi

Le 118

Robert — 2014-03-05T00:35:39Z

Je vois des murs de brique aux tons mélangés, gris, marron, rouille, un papier peint beige, le plafond en lattes de bois, des tableaux remarquables.

Je sais que ce lieu est riche de rencontres, débats sur la ville et les hommes ; moments chaleureux, café chaud, palabres en tous genres.

Je remarque un tableau au fond à gauche, art brut, dessins géométriques à la craie, le chuintement de l'eau dans les radiateurs, les petites fleurs blanches sur la table.

J'ignore qui a peint le visage penché, yeux tristes, traits émaciés, petite calotte bleue dessus la tête.

Je pense que cet endroit en ce dimanche matin respire le calme, l'ordre, la tranquillité ; et que c'est vraiment bien qu'il existe.

Je suis sûre que les photos en noir et blanc sur le meuble représentent des amis de Michel.

Je me demande par quel miracle ce lieu perdure, comme hors du temps, hors du monde agité et gris et triste, dehors.

Je parie que Michel a préparé cette pièce pour nous, accueil délicat, soin particulier.

Je refuse d'imaginer qu'on puisse fermer cette maison un jour.

Je vois la toile cirée verte, le livre Impertinence de l'utopie et, sur le meuble, Esthétique de la résistance et Le nouvel esprit du capitalisme.

J'entends le silence du dimanche, l'eau des radiateurs, le tac tac discret du métal qui chauffe, le frottement de nos manches sur la table, le glissement ténu de nos stylos sur le papier.

Michel Perret fut l'hôte de Zazie Mode d'Emploi, qu'il accueillit chez lui, 118 rue Jean Bart à Hellemmes.
Prêtre-ouvrier épris de vie et de poésie, peu lui importait le dogme, mais beaucoup l'humanité en lutte...
Ce poème de la série « en remontant la rue & le temps » décrit la maison, toujours ouverte, d'un vrai ami.

Gestomètres des sensations en passant de la rue Roger Salengro au champ Bobillot à Hellemmes

Robert — 2013-10-08T10:52:09Z

Christiane :
Entendre « même à Hong-Kong on connaît Robert », l'aboiement d'un chien furieux, le vol léger du pigeon le long de la Semeuse
Distinguer un homme en short rouge qui s'agite sur son trottoir, les rails qui mènent à la passerelle SNCF, les pavés herbus, la palissade verte
Sentir à peine dans les jambes l'effort ténu pour monter, la rambarde grumeleuse sous mes doigts
Reconnaître au loin le chant cadencé d'une mésange… une tourterelle, les moineaux, tout près… menus pépiements
Repérer : grues jaunes, tuyaux rouillés, lampadaires de vieille ferraille, toits en escaliers, et au bout, les champs !
Ouïr le chant du coq, l'impro à la Charlie Parker des alouettes, le ronflement continu d'une loco sur les rails
Découvrir tout ce vert, sureaux et seringats en fleurs, orties, rames de haricots au pied d'une mini Tour Eiffel grise, puis les maisons de la rue Bobillot, et un homme en salopette bleue, chapeau de toile, accent italien
Humer l'odeur de l'herbe, de la terre mouillée
Voir les graminées délicates qui bougent doucement, un champ de seigle hérissé, une touffe de compagnons rouges, et des blancs aussi
Baisser les yeux et contempler au sol le chaos de bouts de briques, vieux pavés roses, morceaux de béton, petites pierres blanches, terre jaune, terre brune, traces de pneus, papier jaune, fleurs de camomille
Percevoir ensemble le cri rauque de la pie, le grondement SNCF, le coq, les moteurs de voitures, d'avion, qui enflent et s'éteignent

Ian :
Repérer la pile de mégots déféqués par une voiture dans le caniveau
Sentir les géraniums 15€ les 15 plantes et les pommes d'amour tombées dans un pot de fleur
Découvrir les packs mouillés et les bouteilles écrasées de cognac « Comptoir des Flasques » dans le caniveau
Comprendre que tout le monde connaît Robert
Apercevoir une cannette de 16 et deux de Super Premium Lager devant une porte verte avec des barbelés dessus et un pack de préservatifs vide (?) dessous
Repérer depuis la passerelle l'endroit idéal pour la scène obligatoire dans un film d'horreur où quelqu'un se réfugie dans un entrepôt désaffecté
Désemparée, ses cheveux en bataille et son talon gauche cassé, la jeune femme blonde court en panique vers le bâtiment qui bourdonne et reste allumé bien qu'il semble complètement déserté. Elle s'arrête subitement et regarde autour d'elle. Personne. Elle regarde encore. Toujours personne. Elle repère une porte ouverte au premier étage de l'usine et grimpe rapidement le vieil escalier en métal rouillé qui y mène. Elle pénètre dans le bâtiment en fermant la porte doucement derrière elle. Depuis la passerelle, l'homme observe chacun de ses gestes
Voir de la mousse sur la passerelle d'un vert tellement pâle qu'on se dirait au bord de la mer
Entendre un TGV garé qui se réchauffe
Découvrir un four à pain converti en barbecue dans la rue Bobillot et à côté un petit rectangle de verdure clôturé par une barrière en métal avec une table couchée face par terre et un autre barbecue couvert d'un sac poubelle bleu
Entendre un coq gueuler
Découvrir que même à la campagne d'Hellemmes il y a des cannettes de bière écrasées par des tracteurs
Entendre le bourdonnement des insectes qui se réchauffent

Marc :
Distinguer la distinction de la jeune fleuriste et les volutes de fumée de sa cigarette.
Repérer 9 troncs de platanes penchés du même côté.
Découvrir sous l'asphalte et l'herbe rase deux rails d'une voie qui ne mène nulle part.
Considérer le silence dominical des établissements SNCF.
Apercevoir les courbes des cultures maraîchères et des voies de chemin de fer en proximité.
Pénétrer sur le tronçon d'un chemin délimité par 2 barrières et 2 écriteaux impératifs, c'est privé, le passage et l'entrée !
Entendre 2 coqs après leurs grasses matinées s'égosiller dans une discussion sans fin.
Apercevoir la ronde des voitures autour d'un champ.

Robert :
Plonger au coin des rues Roger Salengro et Ferdinand Mathias dans un mélange saturé d'où émergent une sonnerie chez le fleuriste, les parfums et couleurs des bouquets de saison sur le trottoir, à nouveau la sonnerie.
Dénombrer en chemin une calandre effondrée d'automobile Peugeot, un caddy de hard discount renversé, les déjections canines qui balisent la trajectoire des piétons.
Indexer, rue Vanderstraeten, une gamme de sensations à travers les semelles en marchant successivement sur le macadam, le gravier, l'herbe revenue envelopper rails et pavés désaffectés ; le secret de mes robustes chaussures n'empêche pas la plante de mes pieds de deviner le sol que je foule !
Mesurer la rugosité relative de la main courante grise de la passerelle au-dessus des ateliers SNCF, polie jusqu'au métal dans les virages.
Diviser en zones, au surplomb du chemin Napoléon, un paysage criblé de lignes (horizon, rails, câbles haute tension, réverbères, routes, bords des champs, rues, etc.) délimitant une couleur dominante ; ce matin surtout le vert, le rouge, le gris.
Trier, yeux fermés au cœur du champ Bobillot, les bruits selon qu'ils s'assimilent à la ville ou à la campagne ; bourdon des moteurs d'automobiles, il y a une ville assurément ; mais si près du centre de Lille, une sensation de campagne domine cependant : souffle d'avion transatlantique à 8 000 mètres d'altitude, oiseaux des champs, impacts d'un outil tranchant dans la terre.
S'imprégner d'un contraste chromatique complémentaire : rouge de peinture et de rouille (un piquet en fer désaffecté) sur le vert des graminées folles et du chiendent.
Dénombrer à l'intersection de trois champs - lin, patates, seigle - ce qui n'a pas sa place ici : capot de chauffe-eau, essieu de 2CV, carré calciné de moquette, chemise rouge détrempée, bouteilles en plastique, cartons.

Sophie :
Examiner les enseignes, City Food, Tropic, Fontaine du Dragon, Centre Agora, Tom & C°.
Découvrir la guérite sur une terrasse du loft ; que garde-t-elle ? Observatoire à hiboux ?
Observer les lignes métalliques, les verticales, horizontales, zigzags des toits d'atelier, serpent de la passerelle, c'est une Hellemmes mondrianesque ; bien peu de couleurs, beaucoup de chats.
Découvrir un Thalys et un TGV côte à côte, attendant qu'on leur ouvre les entrailles. Révision générale.
Repérer les entrelacs des tuteurs à haricots à travers les poutrelles métalliques du pylône électrique.
Entendre le voisin à l'accent roulant.
Échanger sur le stade et les plants de haricots.
Repérer la table de jardin anéantie à terre, prisonnière de l'enclos gazonné.
Sentir sous les semelles les aspérités des briques éclatées.
Écouter le chant des coqs qui conversent de jardin à jardin. Les cloches s'immiscent.

Portraits croisés de l'Atelier 4

Robert — 2013-10-08T10:48:59Z

Christiane :
Je vois Fred en train de bidouiller un mobile avec une pince
Je sais que Fred fait des merveilles
Je remarque que Fred dispose les choses pas n'importe comment
Je souligne que Fred est un artiste
J'ignore combien de mobiles Fred a fabriqués depuis qu'il a commencé
Je pense que c'est beaucoup
Je suis sûre que Fred prend un grand plaisir à faire ce qu'il fait
Je me demande si Fred sait à quel point on admire ce qu'il fait
Je parie que Fred a encore plus d'un mobile dans son sac
Je refuse de penser que Fred puisse arrêter de fabriquer des mobiles
Je vois les mobiles colorés de Fred, immobiles dans le soleil de ce dimanche matin, à l'Atelier 4

Je vois un buste de femme nue avec des pommes à la place des seins et de la tête
Je sais que ce n'est pas vrai, mais quand même…
Je remarque que le buste est posé sur un plat
Je souligne que la pomme-tête est mangée en partie
J'ignore pourquoi ces pommes me font mal aux seins
Je pense qu'à moins d'être aveugle, nul ne sera indifférent à ce buste
Je suis sûre que Monique elle-même fut bien surprise de voir ce qu'elle avait fait
Je me demande quel effet ferait ce buste si on l'exposait dans l'église Ave Maria d'à côté pour figurer Ève au paradis terrestre
Je parie que…non, ce buste dans une église, ça l'fait pas
Je refuse de penser que Monique ait fait ce buste d'après modèle vivant
Je vois dans l'atelier une autre Vénus, noire, plus tranquille celle-là…

Marc :
Je vois un extincteur prêt à intervenir sur un feu de création.
Je sais qu'il manque ce jour, en ce lieu, la présence de trois artistes.
Je remarque une affiche jaune annonçant en lettre rouge vif que l'artiste est fragile comme pour conjurer le sort parfois contraire qui sévit dans le monde de la création.
Je souligne la présence d'un imposant étau rouge sur un établi qui m'évoque l'art utile.
J'ignore pourquoi le fil ne se tisse pas entre deux lieux de création existants.
Je pense qu'il y a quelque chose à faire...
Je suis sûr que cette matinée oulipienne me permettra de mieux percevoir d'autres horizons, d'autres créations, d'autres humanités.
Je me demande ce qu'il adviendra de cette matinée.
Je parie que je commence à prendre goût à cet exercice.
Je refuse...rien en ce lieu de création.
Je vois mieux maintenant pourquoi je me suis levé ce matin dominical.

Robert :
Je vois qu'une maquette de steamer peut devenir, du geste qui l'a collé verticalement, la touche abstraite d'un tableau en relief.
Je sais que sous le galbe lisse de la Vénus noire de Monique, il y a des couches répétées de toile et de résine, et même des boîtes de fer blanc à la place des seins et du ventre.
Je remarque le goût prononcé de Parviz pour les lectures ou musiques, sinon subversives, du moins moqueuses de l'ordre bien-pensant, à en juger par les dessins de presse et pochettes de disques dont il tapisse ses valises vernies : Charlie Hebdo, Georges Brassens, etc.
J'ignore comment finiront les plannings en métal désaffectés appuyés en attendant au mur : sans doute une de ces fulgurances rythmées où Frédéric télescope photos d'immeuble, écorce et tôle ondulée.
Je pense que la proximité d'autres plasticiens, ça stimule.
Je suis sûr que le regard riveté des visages de Parviz suit le vol éthéré des mobiles de Fred, que les fleurs de Nathalie se nourrissent de la main des Vénus de Monique.
Je me demande ce qu'il y a dans 2 petits tiroirs noirs, ici : des épingles, des plombs, des rondelles, des rivets ?
Je parie que tout le monde se pose la question.
Je refuse la triviale vérité que tant de beautés restent si méconnues.
Je vois ça, tout ça.

Sylvie :
Je vois les doigts agiles de cet artiste, travaillant à leurs rythmes et à la lueur du jour, un beau soleil fait briller les objets.
Je sais que je ne sais pas en faire autant, mais que j'aimerai essayer un jour.
Je remarque Fred en train de bosser sur ses œuvres, ses mobiles.
Je souligne que je ne pourrais pas travailler le dimanche matin.
J'ignore pourquoi Robert me fait lever ce dimanche matin ? Ah c'est pour écrire !
Je pense que c'est un plaisir pour lui et un plaisir pour les yeux.
Je suis sûre que ce capharnaüm d'objets ne l'est pas pour ces artistes contenpouriens.
Je me demande pourquoi si peu de gens s'intéressent à l'art, quel plaisir pour les yeux.
Je parie que ces deux mains sur le tableau vont se rencontrer et ne faire plus qu'une.
Je refuse de croire que tout cela ne serve à rien.
Je vois que dans ces valises superbement décorées, il reste encore un peu d'humanité.
Vive les artistes contenpouriens qui nous aident à rester vigilants, à réfléchir et en même temps à nous émerveiller, quel plaisir des sens !

L'Atelier 4, rue Jules Ferry à Hellemmes, regroupe des plasticiens adeptes de l'art comptant pour rien.

Gestomètres des sensations en parcourant le quartier de la Barrière à Hellemmes

Robert — 2013-10-08T10:45:05Z

Christiane :
Prêter l'oreille aux bruits de la rue Jules Ferry : chant de la tourterelle, du merle, des moineaux, voitures qui passent, grincement des freins aux feux, mobylette au loin.
Apercevoir sur le trottoir et dans le caniveau l'huile de vidange, le sable qui la recouvre…, l'école jaune, le grand HLM de brique, le lierre sur le mur du garage, un enfant à vélo, casqué, la rue Maurice Berteaux dans toute sa longueur, ombre et soleil.
Voir la rue Camille Desmoulins en perspective : petits jardins, maisons coquettes, voitures des deux côtés.
Effleurer le mur peint en orange, la clôture verte du square interdit aux chiens même tenus en laisse, le tronc de l'érable, la boîte aux lettres « consulting management - la rage de vaincre », le géranium rose à la fenêtre.
Considérer le grand mur de la rue Mathias et sa végétation délirante : lierre, sureaux, érables, tout au bout les grands peupliers, et un camion blanc qui semble les traverser, en hauteur.
Écouter les murmures de la ville par un temps d'été - et soudain je suis à Montréal dans la 10e avenue bordée d'arbres, où j'ai marché en mai 2007 - une voiture qui se rapproche, et toujours la tourterelle, comme une plainte lancinante - 7000km me séparent de la 10e avenue de Montréal - la même tourterelle, ou une autre ?
Saisir au passage le chant sur deux notes d'une mésange dans le marronnier, le vol de deux papillons blancs.
Respirer l'air chaud vaguement goudronné, le parfum d'un sureau.
Entendre soudain le train, son cri, le crissement dans les fils électriques.
Voir les tags jaunes et verts dans l'abri sur le quai - 10h25 à l'horloge numérique de la petite gare.
Sentir le soleil sur la peau rue Paul Kimpe.
Apercevoir Casto à droite, LIDL au fond, un arbre cotonneux couvert d'une églantine rose - Dépôt interdit contre ce mur - on veut une nouvelle cuisine.com - fin de zone 30 - le G étoilé de GIGA store, et sur le mur de brique, à moitié effacé : « une tradition depuis 1866 ».

Retour :
Remarquer rue Paul Kimpe dans la courbe les maisons flanquées de lampadaires blancs et des antennes paraboliques, comme une épidémie, blanches, le petit square minus, une dame en noir tirant son « pousse-mémère », les arbres immenses de la SNCF, des érables.
Entendre le chant cadencé d'un pouillot véloce, des gazouillis inconnus, le cri rauque d'une pie, et encore la tourterelle…, et des voix d'enfants dans le jardin voisin du quai de la petite gare.
Noter rue Mathias l'alignement des maisons hérissées d'antennes, d'un seul côté - et partout, la brique.
Entendre en même temps une ponceuse, une voiture, le pouillot véloce, l'homme qui crache.
Voir un cycliste jaune, une maison blanche, une voiture rouge, une voiture bleue, un cycliste en noir qui lâche son guidon juste avant le virage pour remettre sa casquette noire.
Baisser les yeux sur le sol, le trottoir à gravillons, les herbes sauvages le long du mur, les paquets de clopes, un petit Mickey en plastique perdu par un enfant.
Entendre un enfant qui pleure en geignant rue Jules Ferry.
Capter du regard sur le fil électrique une mésange jaune et noire sur ciel bleu.
Remarquer avant d'entrer à l'Atelier 4 le square prison entouré de murs de parpaings gris et de grillages très hauts.

Marc :
Apercevoir trois amis en quête de perceptions.
Considérer quatre directions différentes.
Repérer un sens unique, quel choix ?
Examiner un mur long comme un jour sans fin devant lequel on ne peut s'arrêter.
Entendre mêlés le son d'une machine cheminote, les gazouillis d'oiseaux et le roucoulement d'une tourterelle.
Prêter l'oreille, à deux mètres d'un rail, le son à venir du train. La vision des rails de chemin de fer suscite l'attente du train comme si rails et train étaient indissociables. Lorsque les rails demeurent sans voix, l'absence et l'attente déçue surgissent. Le trouble des esprits s'installe et les murmures douloureux de l'histoire des hommes affleurent de nos mémoires.
Écouter le passage incessant des voitures.
Considérer l'absence du train qui révèle le chant d'un oiseau.
Toucher une brique de ce long mur pour marquer quand même un arrêt.
Entendre les pleurs d'un enfant dans une rue à sens unique.
Apercevoir l'entrée d'un lieu de création pour quatre.

Robert :
Entendre le bourdon du trafic et - à quelques mètres mais où ? - une tourterelle.
Découvrir qu'un cyprès géant, jamais vu auparavant, partage perpendiculairement l'horizon au-delà de la rue.
Viser la rue suivante, la plus chic du quartier : calme, lignes de fuite exactes, régularité y compris des courbes et obliques.
Considérer les ruptures dans la perspective si longue de la dernière rue tout au fond : béton, brique, verdure, mur, maison, encore mur, porche, lierre, pignon de face, toit de profil, tout sauf la monotonie qu'on lui prête à force d'habitude.
Effleurer le mur blanc où réverbèrent le soleil et le chant de la grive ; feuillage titanesque, vent calme de mai.
Se laisser surprendre, frôler par un train au détour de la station ferroviaire, trait de sabre d'un colosse samouraï, souffle prolongé d'échos métalliques dans le rail et la caténaire.
Repérer depuis l'impasse tout ce qui fait signe ostentatoire : LIDL, 4 passages piétonniers, 4 panneaux de sens interdit, 1 "cédez la priorité", 3 feux tricolores, les lettres GI de l'enseigne GIGA, CASTORAMA en entier, une boîte aux lettres jaune, une plaque avertissant « dépôt interdit contre ce mur », les restes d'une réclame sur la brique délavée : « une tradition depuis 1866 ».
S'apercevoir au retour qu'il y a, quai de la petite station, une horloge digitale des années 80, précise à la seconde.
Caresser le mur, brique polie, joint rude, s'imaginer aveugle ; et là je ferme les yeux pour davantage entendre le cliquetis d'une chaîne, le cycliste qui crache, la ponceuse ; je sens l'ombre puis le soleil ; alors j'évalue que si aucune rue - même voisine, même jumelle - dans l'univers n'a exactement le même aspect, aucune non plus n'offrirait à ma peau la même alternance d'ombre et de lumière, à mon ouïe le même panorama d'ambiances (tableau criblé de touches végétales sourdes, touches minérales réverbérées) ; comprendre par là qu'on puisse à son insu reconnaître sa rue sans la voir, et finalement l'apprécier comme aucune autre au monde.
Mesurer l'inéluctable effet du temps sur les briques poreuses, croûtes de sang séché.
Prêter l'oreille, arrivé au petit square, à des moineaux stéréophoniques, toujours la ponceuse, un volet roulant quelque part, les hélices des mobiles éoliens du voisin le Sculpteur, une auto qui s'approche, ralentit, tourne et s'en va.

Sylvie :
Voir un beau ciel bleu
Entendre le bruit d'une voiture, en ville ce n'est pas étonnant, même un dimanche matin, mais un petit garçon en vélo si !
Distinguer une grande maison au fond de la rue, ce n'est certainement pas une maison ouvrière.
Apercevoir ce grand mur de cette rue Ferdinand Mathias me laisse perplexe.
Découvrir que derrière ce grand mur existe beaucoup de végétation, des arbres, peut-être des âmes qui vivent et une grande grue qui me donne le vertige, qu'y a-t-il de l'autre côté ? Des rails, des arbres, des maisons ?
Entendre le train qui passe et le bruit des oiseaux en même temps.
Repérer cet endroit et se rendre compte que c'est beaucoup moins loin à pied qu'en voiture : Castorama, Giga, Boîte postale, Petite place, voitures à l'arrêt et voitures qui défilent, trop pour un dimanche matin.
Voir un homme avec un chien d'un côté et un vélo de l'autre, curieux non !
Prêter l'oreille au vent qui caresse mes bras au bord des rails du Mont-de-Terre ; graffitis, cartables à la fenêtre et toute cette rangée de maisons !
Examiner les toits de la maison 240 rue Ferdinand Mathias, antennes, paraboles, vive la haute technologie, les cheminées à côté, que dire !
Entendre ces cris de cette petite fille qui pleure, rue Jules Ferry comme un miaulement de chats, à la sortie du parc, c'est strident, triste, pourquoi ces cris ?
Effleurer ce grillage découpé pour que ce parc soit ouvert jour et nuit, contraire à ces murs et filets partout, comme un prison extérieure , ouvert grâce à un trou carré dans le grillage, c'est rigolo, non…

Syndrome

Robert — 2013-10-08T10:41:03Z

On annonça une bourrasque de mots. Certains scribes entendirent le signal du vent grammatical. Ils se levèrent et se mirent en marche, en direction des virgules et à l'affût du point. On les vit se percher sur des accents immatériels et faire des signes inconnus à l'esprit circonflexe. Ils prirent et burent l'odeur, la couleur, le son. Ils revinrent apaisés, enivrés de traits d'union et de parenthèses ouvertes. On leur demanda où se trouvait cet endroit singulier. Ils ne purent l'expliquer…

Syndrome,

En désert avec un amour à la traîne,
horizon sous terrible transe,
le malaise entre. Tel un ver.

Jours enflés dans un ventre qui gêne,
éructent, vomissent les sens.
Et chutent partout, de ciel à terre.

Par-dessous le visage et son haleine,
un oubli pernicieux s'élance.
Découpant les oeuvres à taire.

Au petit matin,
matin ciel,

les nymphes éperdues
s'abandonnent aux rayons,
rayons lignes,

et se mirent dans la rosée,
rosée sucre.

Entre les songes,
sous la lumière,
s'évaporent les passions.

Extrêmes,
de sucre et de lignes jusqu'en ciel.

Portraits croisés du jardin

Robert — 2013-10-08T10:35:15Z

Christiane :
Je vois les frais feuillages, le tapis jaune des pissenlits, un massif de consoude officinale en boutons rouges et clochettes blanches couvert d'abeilles, le kiwi qui se déplie, le myrtillier qui fleurit déjà, trois grands narcisses blancs…
Je sais que le jardin va bientôt entrer dans la magnificence des floraisons d'aubépines, iris, ancolies…, qu'il deviendra un paradis, le jardin d'Éden, et qu'on entendra le chant des grenouilles en été.
Je remarque que la mare est pleine et que les joncs raides l'envahissent.
Je souligne la grâce du rosier en train d'éclore, la splendeur des giroflées pourpres de la clôture.
J'ignore qui a mangé les poissons rouges du bassin, mais je soupçonne le grand héron aperçu l'autre jour.
Je pense que les enfants sont très tristes de leur disparition.
Je suis sûre que le nouveau mur de béton gris sera couvert de lierre et de dessins d'enfants l'année prochaine.
Je me demande combien nous serons en juin dans ce jardin.
Je parie qu'il y aura du monde.
Je refuse d'imaginer que le malotru qui a coupé des arbres avec rage en novembre puisse récidiver.
Je vois un énorme bourdon noir et roux qui butine les fleurs jaune d'or des ajoncs ; la vie est là en ce jardin.

Michaël :
Je vois la couleur jaune qui est semée ; elle contrarie le remue-ménage des hommes sur la plaine.
Je sais que le cercle aquatique est un va-et-vient. ; il s'emplit, s'assèche, s'emplit, s'assèche…
Je remarque que le tunnel de saules est l'envergure d'un oiseau imaginaire.
Je souligne ces mots comme le mur souligne une limite.
J'ignore et c'est agréable de ne pas tout savoir ; j'ignore tout ce que je ne sais pas.
Je pense qu'un insecte s'est perdu en voyage.
Je suis sûr que le rondin sur lequel je suis assis fut le fût d'un arbre à fruits.
Je me demande pourquoi nous avons abandonné notre lit nature.
Je parie que l'audace des végétaux me surprendra toujours.
Je refuse et je refuserai les plaies végétales ; c'est un manque de savoir-vivre.
Je vois bien que le monde sort du sommeil et que rien ne peut l'en empêcher.

Robert :
Je vois le jaune d'or des pissenlits, merveilleux pissenlits maudits des jardiniers.
Je sais comment s'appellent les pissenlits, c'est déjà ça.
Je remarque qu'il sont pétris de qualités durables : immédiate splendeur de la fleur jaune d'or, prochaine danse d'aigrettes escamotées au vent, comestibilité de salade ce midi, de miel à l'automne (il y a une ruche au bout du Jardingue), tôt ou tard menu par la racine.
Je souligne qu'à tous ces titres, les pissenlits méritent considération, réhabilitation.
J'ignore au Jardingue le nom de la plupart des autres plantes.
Je pense aux pissenlits au point d'oublier qu'un portrait de jardin devrait s'occuper de ce qu'il y a entre les pissenlits : la mare, les arbres, la butte, le potager.
Je suis sûr que des savants et poètes comme Alphonse Allais (inventeur du café lyophilisé) ou Charles Cros (de la photo couleur) auraient très sérieusement su mettre au point une formule de fromage à base de lait fermenté de pissenlit, ou alors le procédé d'impression pissenlitrichromique à partir du jaune de pétale, du bleu de tige et du rouge de racine.
Je me demande, relevant la tête du tapis de pissenlits (s'il fallait inventer le mot tapissenlit, ça se ferait ici), ce que deviendra le Jardingue dans 10, 20 30 ans, ce qu'il en restera dans 100, 200, 300 années, siècles, millénaires... car il devra en subsister quelque chose infime.
Je parie les pires calamités à quoi cependant survivront quelques graines et insectes, bouts d'ADN végétal et animal, mémoire de pissenlits et d'abeilles, riens de vie avant de nouvelles ères de sauvagerie et de sagesse.
Je refuse la disparition des musiques du vent, de la grive, de la cloche lointaine, du volet roulant, du bourdon intitulé rumeur de la ville, au cœur de quoi des pissenlits jaune d'or.
Je vois ça.

Yanice :
Je vois une maison de poupée qui n'est pas pour les enfants, bien que l'on dise vulgairement « ce n'est pas la petite bête qui va manger la grosse ».
Je remarque un arbre tout à fait singulier poussant à l'horizontale - malheureusement son nom s'est effacé.
Je souligne que malgré les nombreux jours qui percent la cabane, les habitants ont pris soin d'y prévoir une petite lucarne.
J'ignore combien de personnes ont participé à la réalisation de ce jardin divisé en plusieurs parcelles.
Je pense que je reviendrai m'allonger dans ce hamac géant (ou pour 2 personnes ?) en bois pour le tester quand il sera sec.
Je suis sûre que si j'avais habité dans une des maisons juste en face du jardin, j'aurais participé à sa réalisation, ou au moins je serais venue y pique-niquer régulièrement.
Je me demande si les branches rassemblées en fagots qui trempent dans la mare le sont intentionnellement, pour une utilité écologique que j'ignorerais.
Je parie que dans ce petit jardin bien tranquille aux allures bucoliques, maintes et maintes disputes ont eu lieu pour savoir où allait être le potager, la mare, le labyrinthe tressé, etc.
Je refuse d'admettre que les nuages peuvent atteindre le soleil quand on est dans ce jardin.
Je vois des petites touffes vertes de persil bien alignées.

Le jardin s'appellerait…

Le Vent dans les Sauges
Le Jar-dit-Non
Les Pierres
Le Fer dans la Plaine
Le Losange
Le Jardingue
Le Gratte-Nuages
Le Jardin d'Éden
Le Bizardin
...

Poèmes écrits à 6 mains

martin — 2008-04-20T11:30:00Z

Trois fois rien - jaune pissenlit
Trois chemins - rouge terre battue
Porte bleue - barbelés, arbre fleuri
Sur fond de macadam, truffe noire du chien roux
Vacarme insensé de la petite moto, talons qui claquent sur le trottoir

La moutarde est jaune primevère
Graines de moutarde jaune jonquille
Placard jaune : à louer
Passage d'un camion citerne vert jaune - pensées de toutes les couleurs
Motard roulant pour une maladie hurlante

Top et cling ! de la voix et de la grille juste en même temps
Une vieille usine, un vieux mur, une vieille cheminée, un nouveau bâtiment et tout cela en même temps
Les ruelles à mille plans pour le moteur à quatre temps
Papiers mouillés, vieux paquets de clopes, plastique en déroute
Et puis la boulangerie du coin, son odeur familière

Au revoir jardin, je m'envole
Sur la foulée de l'homme noir vêtu, je décolle
Le grand portail bleu de l'usine et le tas d'immondices
Les chiens, les odeurs vulgaires, le soleil qui nous lâche
Part sur sa mobylette le soleil ou l'homme noir

L'herbe est à plat ventre
Le gros corbeau noir me regarde et la pie traverse la rue
Le petit poucet a semé sa mousse colorée
Le corbeau et la pie, l'ogre petit poucet
Tout ça dans ma rue, ah ben mince j'avais jamais vu !

Les feuillages vert tendre et le portail qui claque
nous poussent sur le chemin de terre rouge - au revoir le jardin
Le chemin de terre rouge, les cerisiers en fleurs
très, très loin en quelques pas seulement
Pétarade de mobylette, voitures sur le trottoir et heureusement la bonne odeur du pain

Poèmes écrits à 6 mains par Agnès, Christiane, Michaël, Robert, Sylvie, Yanice