Zazie Mode d'Emploi

La nuit turque

Robert — 2013-10-09T15:58:48Z

La nuit... quand nous aurons attisé nos lanternes, onc ne distinguerons la nuit. Quand il y a les lanternes, il n'y a que leur lueur qui a du sens. La lueur est une addiction. Ce soir, regardez, le ciel a chassé tous ses nuages en cadeau ! Il a accroché en haut du caisson ses clous d'acier et sa lune élégante, en arrondi d'ongle soigné. Si l'on s'y gèle, c'est sûr, on se console en inhalations, on s'aère, c'est les congés et le stalag des congés ! Il n'y a là nul océan, c'est certain, adoncques le ciel n'est hideux en tant qu'icône de l'éternité. On ne s'attendait guère à des congés si tôt, ni si longs ! Regardez cette étoile, je la considère, tu la considères, oui-da : en réalité elle n'existe déjà, toute lueur d'étoile est décédée quand elle nous rejoint.

Chantal Jacques Rohilare, Turquerie de nuit.

Lipophone en b, m, p, v, f : on peu dire ce texte en jouant les ventriloques.

Mirage à Dora

Robert — 2013-01-16T16:31:52Z

En partant de là et en allant trois jours vers le levant, l'homme se trouve à Dora, un camp avec soixante baraques, des statues en bronze de tous les dieux nazis, des allées pavées de boue, une nuit de cristal, un appel qui claque chaque matin sur un mirador. Tous ces mirages, le prisonnier les connaît déjà pour les avoir vus aussi dans d'autres camps. Mais le propre de celui-ci est que si l'on y arrive un soir de septembre, quand les jours raccourcissent et que les lampes s'allument toutes ensemble aux portes et entrées du camp, et qu'une voix de femme crie : hou !, on en vient à envier ceux qui à l'heure présente pensent qu'ils ont déjà vécu une soirée pareille et qu'ils ont été cette fois-là heureux d'être encore en vie.

Italo l'Italien, Les camps invisibles.

À la manière d'Italo Calvino.

S'il te plaît, dessine-moi...

Robert — 2013-01-15T07:58:45Z

S'il te plaît, dessine-moi... Non, mon petit, car c'est surtout le soir que je me livre le plus volontiers à cette sorte de dessin. Malheureusement, mes portraits ne durent généralement pas plus de quelques minutes, quelquefois même quelques secondes. Dans le sable du désert, tout se défait avec rapidité, comme les dessins de la pluie sur une vitre, et d'authentiques chefs-d'œuvre se mettent à couler avec les dunes sous le vent. Le plus souvent, découragé, je me désintéresse de ces créations trop éphémères et je repense à mon moteur. S'il te plaît, dessine-moi un... Lâche-moi, mon prince, je m'accroche, là, je m'efforce de remanier les débris de l'aéroplane pour en reconstituer hâtivement un autre, qui ne durera d'ailleurs pas plus longtemps. S'il te plaît, dit le petit têtu, dessine-moi un mouton !

Antoine de Saint-Texte, Comment j'ai réparé mon avion en 10 leçons. Cap Juby : Citadelles, 1943.

La réécriture de contes adorés

Robert — 2013-01-03T12:51:42Z

C'est surtout le matin, que je me livre volontiers à cette sorte d'écriture. Heureusement, mes réécritures de contes durent généralement plus que quelques minutes, quelquefois même des mois si contraintes utilisées. En termes de publications, leurs périodes sont comprises entre celle d'un petit blog sans prétention et celle d'une réédition en poche d'un ouvrage épuisé. Tout se fait avec rapidité, comme les dessins de la pluie sur une vitre, ou pas, comme les dessins de Gustave Doré, et d'authentiques chefs d'œuvres de la littérature féérique sont disséqués comme vieux cadavres exquis. Le plus souvent, encouragée, je me tourne vers ces textes-souches si anciens qu'on n'en sait plus l'auteur et je pense à eux. D'autres fois, je m'accroche à un bout d'histoire, je m'efforce de remanier la fin, j'utilise les personnages d'un conte rebattu pour en fabriquer longuement un autre, qui durera j'espère aussi longtemps.

L'heure bleue sous le vent

Robert — 2011-12-27T11:55:51Z

C'est un soir de vent, de tonnerre et de pluie. La Barbe bleue tente d'occire son épouse à coups du volume 3, in folio, des Bas-fonds, illustré par Gustave Doré. Dehors, la nonne Anne, robe jaune et crâne rasé, guette leurs frères. A sa fenêtre, Catherine, l'épouse de la Barbe bleue, supplie sa sœur : "Nonne Anne, ma sainte sœur, ne vois-tu rien venir ? - Je ne vois que l'orage qui foudroie les frondaisons dans le gris du soir".

Voilà les frères, poussés par le galop du vent sur l'herbe qui verdoie. La pluie poudroie de perles le cadre de la fenêtre quand y passe la Barbe bleue, aussitôt engloutie dans les basses fosses du château. "Gong !", gongoie dans le temple voisin le king gong.

Onzain du chaperon au loup pas finaud

Robert — 2011-12-17T11:20:07Z

C'est un soir de vent de tonnerre et de pluie.

Dans le panier, galette et trois bons bouquins.

Hurle le vent, hurle le loup dans le bois.

La fillette s'assoit pour lire un moment,

sous cabane de bûcheron bienvenue.

Elle en sort « les hauts des toits de Venise ».

Dehors l'ouragan se déchaine à l'envi.

Le loup a vu le petit cabanon gris,

il frappe à l'huis, montre sa patte blanchie.

Pas de pot, la fillette est sourde comme un

gong et myope, alors s'en va penaud le loup.

Chant du vent qui va qui vient qui délire

Robert — 2011-12-16T18:46:19Z

(sur un air connu)

C'est une fille jolie à ravi-re,

le vent qui va qui vient qui vire,

elle est plongée dans sa bédé,

Corto Maltese, qui l 'a enchainée.

***

Au bout de quatorze semaines,

le vent qui va qui vient qui traîne,

L' tonnerre se met de la partie,

La pluie, l'éclair, tout cela luit.

***

Et elle qui traine au lit, qui lit.

le vent qui va qui vient et qui bruit,

Un gong se met à retentir :

la girouette du clocher.

***

C'est la nuit qui sous l'orage criaille,

le vent qui va vaille que vaille,

C'est une fille qui ne peut point lire,

Sa bédé s'envole sous les secousses.

***

Rendue furieuse par la frousse,

le vent qui va qui vient qui pousse,

C'est une fille lectrice en folie,

Le vent qui va qui vient et qui délire.

Conte de la pomme rouge, de la Neige blanche et du vent mauvais

Robert — 2011-12-16T18:40:08Z

C'est un soir de vent, de tonnerre et de pluie. Neige-Blanche est plongée dans la nouvelle biographie de Perrault Charles et Perrault Pierre. Un brusque coup de tonnerre et sa belle-mère se change en sorcière repoussante, avec des verrues nettes ou diffuses, et un balai qui fouette les frondaisons dans le gris du soir. Par le cadre de la fenêtre de la maison des nains, s'infiltre une sale main ridée, qui tient une pomme bien trop rouge pour être honnête. « Tiens, prends, c'est pour toi, cela vient des hauts de Hurleututu », dit la sorcière en chevrotant ; le vent vient frôler le front de la jeune fille, qui lève la tête, tout étonnée. Comme elle a les écouteurs de son MP3 sur les oreilles, elle n'entend pas les injonctions de la vieille femme et se replonge dans sa lecture en haussant les épaules. « Ces mendiants, que le vent les emporte », ronchonne-t-elle. La bio, signée du distingué Henri Matthieu, est à restituer en cours le lendemain, elle a d'autres chats à fouetter. La sorcière repart mortifiée, elle dodeline de la tête : elle reviendra, déguisée en prince Charmant. Avec un porte-voix.

Le granit de salon (texticule turco-tatare)

Robert — 2010-11-05T18:01:24Z

Le granit est un roc.
Il est lisse et luisant,
que ce soit au sec
ou sous l'ondée.
Le granit est orgueilleux.
Oui, oui, il se croit !
Il se donne des airs,
granit de salon,
d'un de Carrare,
qui,
dans la cité des Doges
aux eaux agitées,
oindrait tout entière
la Ca' d'Oro.
Dégustant une gelata granitée,
chez Nico,
au soleil couchant,
sur un quai des Zattere,
à l'heure où l'acqua alta
s'étend en douce,
tu en ris.

Tu as l'as désiré,
cet instant ?
Retourne à la réalité :
il est là,
sous toi,
sur toi,
contre toi,
dans ton ascension,
à te gratter les quilles,
à te racler la couenne,
à t'user la corde,
galet géant glacé
te narguant,
hautain et sournois,
glas de ta randonnée.
Ton crochet à goutte d'eau ?
Tss, tss, garçon,
ce jouet,
il n'en a cure !
Il te guette.
Il t'aura.
Et quand on t'aura enterré,
tout au creux
de quelque sol ingrat,
qui donc sera là,
au-dessus de toi,
lourd et lisse,
raide et rigide,
tout grenu granuleux ?
Ton granit, gars.
Dors !

Besoin de petit prince

Robert — 2009-12-02T15:21:22Z

Besoin d'ailes d'avion
Besoin de baobab sans boas
Besoin de cuir de Casablanca
Besoin d'un don de dattes
Besoin d'épines aux églantiers
Besoin de fennec fauve
Besoin de gros géographe
Besoin d'habitacle à hublots
Besoin d'image inventée
Besoin du jeunot en jaquette
Besoin de képi kaki
Besoin de ligne lointaine
Besoin de mouton mignon
Besoin de nuit noire
Besoin d' opérateur à oreillettes
Besoin de puits précieux
Besoin de quatre quarts
Besoin de réservoir rempli
Besoin de souk splendide
Besoin de tatanes trouées
Besoin d' univers utopique
Besoin de voyage volant
Besoin de watts par wagons
Besoin de xylophones en x
Besoin d'ylang ylang
Besoin de zinc zeppelin.

Chantal /Saint-ExupéR/obillard

Il ne s'agit pas d'une réécriture de Besoin de vélo mais, d'après le titre de Paul Fournel, d'un abécédaire tautogrammatique sur le petit prince (Chantal Robillard dixit).