Zazie Mode d'Emploi

Colères futures

Robert — 2015-01-09T18:03:51Z

Les rires, les sanglots et les colères que je n'ai pas laissé éclater, n'allez surtout pas croire, lecteur, qu'ils soient pur néant. Bien au contraire (que cela une bonne fois soit dit) ils sont comme concentrés dans Charlie Hebdo. Ils existent dans les dessins de Charb, de Cabu, de Wolinski, dans les éditos et les billets de François Cavanna, de Bernard Maris et de toute cette sacrée bande aujourd'hui décimée. Il y a autour de nous tant de haine, nous nous sommes laissé prendre dans une telle surabondance de bêtise crasse, de méchanceté, de jalousie, de courte pensée et d'imbéciles furieux que, malgré tous mes pauvres efforts, je n'ai pas réussi à les protéger, à les garder avec nous, ces pauvres amis. Aujourd'hui, le monde me paraît rempli d'orphelins. Mon travail sera maintenant une longue traque, la recherche têtue de tous ces éclats de rire inexplicablement dérobés à nos joies à nos colères futures.

Marcel Jusquaubout, Pourquoi j'ai perdu mes amis, Textes du XXIesiècle, Charlie Hebdo 2015.

L'épouvantable épisode du 7 janvier 2015 contre Charlie Hebdo a donné lieu à d'autres réponses d'esprit oulipien, petites lumières ténues mais tenaces. Par exemple :
– l'anagramme CHARLIE = CHIALER (anonyme),
– le verbe valise MOURIRE (Henry Landroit),
– Cabu, Wolinski, triomphez-y du vieux fou qui juge ! (pangramme de Gef),
– etc.

Pourquoi je n'ai pas lu tout l'oulipo

Robert — 2014-11-11T16:47:33Z

Les décalages, homosyntaxies, alpharimes, allitérations, logorallyes et autres oulipolissonneries sur le texte de Marcel Bénabou que je n'ai pas su trouver, n'allez surtout pas croire, lecteur, qu'ils soient pur néant. Bien loin d'être en suspension dans de potentiels ouvroirs de littérature potentielle, ils existent dans les bureaux, les carnets, les stylos, les ordinateurs, les tablettes tactiles et les cerveaux des oulipotes, par mots, par groupes de mots, par phrases entières dans certains cas. Et il y a autour d'eux tant de malice, tant de sciences, tant d'humour, ils sont pris dans une telle surabondance de finesse et d'astuce, que moi-même à vrai dire, malgré tous mes efforts, n'ai pas encore réussi à isoler X+1, sonnet, lipogramme, acrostiches, vers isocèles, santons, ni à assembler homéotéleute ou anagramme qui vaille la comparaison. Le site de Zazie mode d'emploi, en particulier, me paraît rempli de plagiaires par anticipation, ce qui fait de mon travail une longue traque, la recherche têtue de quelques menus fragments inexplicablement échappés à leurs ruses.

Marcel Meharcèle, Pourquoi je n'ai pas lu tout l'oulipo.

Économies futures

Robert — 2014-11-03T13:13:39Z

L'argent dont vous regrettez l'absence sur mon compte, n'allez surtout pas croire, cher banquier, qu'il soit pur néant. Bien au contraire il est comme en suspension dans la finance mondialisée. Il existe dans les coffres-forts et les fonds de pension, sous les lattes de planchers et les matelas, en bifton, mitraille, piécette, billet, lingot, en bon du trésor ou obligation au porteur, par cassette, valise ou lessiveuse dans certains cas. Mais il y a autour de lui tant de vaine spéculation, tant de boursicotage, de carambouille, de faillite frauduleuse, il est pris dans une telle surabondance de devises, tels as, birr, cauri, dollar, escudo, franc, gourde, hryvnia, kopeck, lire, marck, nafka, ouguiya, peseta, quetzal, rouble, sesterce, tolar, vatu, won, yen ou zloti, que moi-même à vrai dire, malgré tous mes efforts, n'ai pas encore réussi à l'en isoler, à le réunir en un seul bas de laine (le mien). Le monde me paraît rempli de pirates et d'usuriers, ce qui fait de mon travail une longue traque, la recherche têtue de toutes cette menue monnaie inexplicablement dérobée à mes économies futures.

M. Banqueroute, Pourquoi je n'ai toujours pas fait fortune.

La nuit girondine

Robert — 2014-06-09T12:01:52Z

L'étoile s'enfuit, le feu seul est en joie,
La terre enfouie, le feu étreint la nuit.
Mal perchée, la lune est aux abois.
Le feu mange et l'air et la nuit.
Tout le ciel est nu et froid,
Ici bas on s'ennuie
Là-haut je la vois,
l'étoile enfuie.
Tu la vois ?
partie,
là.

Liberté prosodique : ici l'alternance des rimes féminines et masculines n'est pas systématique. Ce girondeau résolument moderne innove au regard de la forme classique.

Je me souviens de la muette nuit

Robert — 2014-05-12T18:45:09Z

Je me souviens que la nuit, quand papa allumait sa torche de cracheur de feu, on ne voyait plus que lui.
Je me souviens de la baraque de l'hypnotiseur, tendue d'une sombre toile lourde cloutée de clous dorés et de la pluie qui glaçait badauds et chalands pendant la foire Saint-Michel de Brest.

Je me souviens de la Muette nuit de Jean Godard, apprise au collège en cours de récitation ; enfin, je me souvenais surtout de son titre et, plus vaguement, de ses deux derniers vers (Je l'ai relu tout à l'heure pour l'occasion) :

Le bon amant tient la chose secrète,
Un bon larron cèle ses larrecins.

Je me souviens surtout que ces larrecins, qui démontraient à mes yeux qu'un poète a le droit de rallonger les mots pour la bonne cause et donc de ne pas se préoccuper de l'apprentissage de la grammaire et de l'orthographe qui ployaient devant les nécessités de l'inspiration, avaient décidé de ma carrière de poète : Je me souviens aussi de l'air incrédule et buté de mon professeur de français devant ce choix professionnel et de l'énergie inutile qu'il mit en œuvre pour me faire rentrer dans le giron de la grammaire, image de l'infinitude.

Je me souviens du « Si vous n'aimez pas la mer, si vous n'aimez pas la montagne… » dans À bout de souffle, de l'autre Godard.
Je me souviens des vacances qui paraissaient durer presque trop longtemps, quand, fin septembre, alors que tout le monde était rentré, j'attendais l'ouverture de l'école de quartier qui, en travaux, fit sa rentrée bonne dernière, à la mi-octobre.

Je me souviens des nuits d'automne bien frisquettes, où, allongés dans les champs, nous nous endormions en attendant les étoiles filantes passées depuis l'août.
Je me souviens des retours de nuit, en file indienne sur le bord de la route, et des voitures réduites à la lueur de leurs phares, disparaissant dans l'obscurité sitôt croisées.

La nuit, si tu t'imagines....

Robert — 2014-04-01T14:56:12Z

Si tu t'imagines que quand il y a le feu, il n'y a plus que le feu qui compte… mais non, fillette, il y a aussi les allumettes, les brochettes, les côtelettes, les pommes de terre sous la cendre, et enfin parfois les pompiers qui comptent quand il y a le feu !
Fillette, si tu t'imagines que le feu est un hypnotiseur, que le ciel a chassé tous ses nuages pour nous, qu'il a fixé au plafond des punaises de cuivre, croché une lune découpée dans du papier carton ! Fillette, fillette, bien sûr, on respire, on s'aère, mais ferme cette fenêtre, il fait assez frisquet comme ça. Si tu t'imagines que la saison des vacances, entre la mer et le ciel, xa va xa va xa va durer toujours (image de l'infinitude ?), qu'il n'y aura plus de rentrée plus d'école, ce que tu te goures, fillette, fillette.
Regarde cette étoile, entre soleil et planètes, je la vois, tu la vois, et pourtant elle n'existe plus, alors range tes affaires, laves-toi les mains les dents, au dodo, éteins la lumière en vitesse et ne vas pas t'imaginer des choses, fillette, fillette.

À la manière de Raymond Queneau chanté par Juliette Gréco.

Nue, la lune s'ennuie

Robert — 2014-03-14T21:33:14Z

La nuit, le feu éteint la nuit,
L'étoile entr'aperçue s'enfuit,
Nue, la lune s'ennuie.
La nuit, le feu éteint la nuit,
Le ciel glacé - un puits -,
La mer, absente aujourd'hui.
La nuit, le feu éteint la nuit,
L'étoile entr'aperçue s'enfuit.

- La nuit / Jérôme, Monorime

De la difficulté qu'il y a à imaginer un feu idéal

Robert — 2014-02-20T21:57:09Z

Je n'aimerais pas allumer un feu, mais parfois si. J'aimerais faire le bien, mais parfois non. Je n'aimerais pas aller au ciel, mais parfois si. J'aimerais bien visiter une étoile, mais pas trop longtemps. J'aimerais bien être tout feu tout flamme, mais parfois non. Je n'aimerais pas être hypnotisé, mais parfois si. J'aimerais bien mesurer l'infinitude, mais pas trop longtemps. Je n'aimerais pas être dans la lune, mais parfois si. Je n'aimerais pas nager en mer, mais parfois si. Je n'aimerais pas passer la nuit dehors, mais parfois si. J'aimerais bien me faire les ongles, mais parfois non. Je n'aimerais pas avoir une araignée au plafond, mais parfois si. Je n'aimerais pas attendre le soir, mais parfois si. J'aurais bien aimé tous vous inviter mais pas à Pâques. J'aimerais passer en vitesse, mais c'est un peu tard. Je n'aimerais pas y aller, mais il le faut.

La Muette nuit de Godard

Robert — 2014-01-29T20:07:54Z

Je me souviens que la nuit, quand papa allumait sa torche de cracheur de feu, on ne voyait plus que lui.
Je me souviens, en face de notre chapiteau, de la baraque de l'hypnotiseur, tendue d'une sombre toile lourde cloutée de clous dorés et de la pluie qui glaçait badauds et chalands.
Je me souviens de la Muette nuit de Jean Godard, apprise au collège en cours de récitation ; enfin, je me souvenais surtout de son titre et de ses deux derniers vers (je l'ai relu tout à l'heure pour l'occasion).
Je me souviens du « Si vous n'aimez pas la mer, si vous n'aimez pas la montagne… » de Belmondo dans un film d'un autre Godard.
Je me souviens des vacances qui paraissaient durer presque trop longtemps, quand, fin septembre, tout le monde était rentré et que j'attendais l'ouverture de la faculté des Lettres qui faisait sa rentrée bonne dernière, à la mi-octobre.
Je me souviens des nuits d'août bien frisquettes, où, allongés dans les champs, nous nous endormions en attendant les étoiles filantes. Je me souviens des retours de nuit, et des voitures réduites à la lueur de leurs phares, disparaissant dans l'obscurité sitôt croisées.

La nuit quand nous buvions

Robert — 2014-01-13T21:16:17Z

La nuit… Quand nous buvions, l'alcool allumant dans nos corps un brûlot flamboyant, faisait fuir la nuit au loin, hors champs. Quand ça flambait, papillon rougi glissant du goulot dans nos jabots, brandon carmin dans nos larynx, tison piaffant dans nos bidons, irriguant bras, mains, jusqu'au bout du doigt, il n'y avait plus aucun truc d'aussi important. Ça hypnotisait.
Au soir naissant, l'horizon s'offrit à nous sans cirrus ni cumulus importuns, d'abord jusqu'à minuit, puis jusqu'au bout, dans un matinal clair-obscur pâlichon sur sa fin ! Au plafond d'azur noir apparu d'abord un clou brillant, puis dix, puis vingt (tout au fond du cosmos, on nous dit qu'ils sont millions, un milliard au minimum - au maximum ? trop !) tournant autour du croissant arrondi où Armstrong aluni jadis. L'air, froid, glaçant, mais pur, vivifia nos poumons. Il nous conduit, sans transport, à la saison d'un camping oisif.
Là, vrai, ni aquarium à poissons, ni marigot abyssal. Tant pis. Faut pas vouloir tout non plus, papa. Mais si on s'aplatissait, dos au sol, sans torticolis, scrutant au hasard un dais obscur sans bord, nous saisirions l'infini, non ? Ou alors, tu aurais cru partir au camp volant, à l'oflag illico, croupir sous un marabout ? Pour y dormir quoi ? Trois jours ? Cinq mois ? Huit ans ?
Voyons, d'ici, on voit la nova, là-haut. Si, tu saisis son cristal clignotant ; pourtant lorsqu'on voit son mignon lumignon d'ici-bas, il n'y aurait plus là-bas aucun lampion astral, nul cabochon byzantin au nadir où aux points cardinaux du grand baldaquin : nib, nada, s'il faut avoir foi, pantois, dans la loi d'un si paradoxal calcul savant sur la propagation du rayon.