Zazie Mode d'Emploi

Le 118 et le 218

2012-02-11T12:36:00Z

Le 118 et le 218, ça me fait songer à ces deux gugusses qui se trémoussent dans leur T-shirt blanc flanqué d'un gros "118" ou "218" rouge, une sorte de dossard de la connerie. Ce sont les numéros des renseignements téléphoniques qui remplacent le fameux "12". Souvenez-vous les plus anciens et écoutez, les plus jeunes.

Il était une fois, il y a très longtemps, une époque dans laquelle les hommes, les femmes et les enfants vivaient sans PC, sans Mac, sans Ipod, Ipad, tablette, liseuse et autres Imachine-à-fric. Bref, un monde dans lequel l'obscurantisme régnait, un monde qui contraignait l'homo sapiens à se déplacer pour communiquer avec autrui, à se réunir dans des cafés, des lieux publics, des endroits où la promiscuité pouvait entraîner les pires extrémités : partager ses germes, ses bactéries et surtout ses idées, à travers la parole.

Ceux qui ne voulaient pas se mêler, pouvaient toujours utiliser un appareil fort pratique pour échanger à distance : le téléphone. C'est ici que notre numéro 12 prenait toute son importance. Mais je vous parle d'un temps désormais révolu, envers qui certains éprouvent encore un peu de nostalgie. Aujourd'hui, la parole est aux muets, mais pas aux manchots : il faut bien que le clavier s'exprime.

Alors franchement, à quoi bon ce 118 et ce 218, quand gougle, qui est notre ami à tous, ne l'oublions pas, se décarcasse pour nous livrer toutes les infos sur tout le monde ? Tout cela m'afflige. Tiens, je préfère encore aller au café du commerce quitte à prendre cent dix cuites !

La bibliothèque du taxidermiste

2012-01-13T23:38:00Z

Un vieil original vous dis-je, pas très apprécié dans le quartier. Pensez donc, des animaux malades de la peste ? Allez savoir, avec son allure de rhinocéros à croc blanc, inquiétant ! Je n'aurais pas voulu le croiser la nuit du renard, à moins de courir comme le zèbre. Il possédait tout de la bête humaine, à moins que ce ne fût un humain bestial - sa profession sans doute. Certains prétendent qu'il n'aurait pas fait de mal à une mouche. Pourtant, vous ne m'ôterez pas de l'idée, que son regard de loup des steppes, ne pouvait être confondu avec les yeux de velours de la chatte sur un toit brûlant.

Cependant, je sais qu'il ne laissait pas tout le monde indifférent. Chaque soir il promenait Lassie, chien fidèle ; un prétexte ? Je n'irais pas jusque là, même si certains le pensent : un rendez-vous avec La Mouette, apparition diaphane, une souris céleste, sortie de nulle part. Très épris, semble t-il, le bonhomme. Ils se voyaient au "Chat Botté", endroit peu recommandable, mais fort cosy pour ce type de rencontre. Oh non, voyons, ne pensez pas que...moi...ce ne sont que des oui dires.

Quand les secours sont entrés, ils l'ont découvert, mort, au milieu de 101 dalmatiens...empaillés !

Aimer

2011-12-10T10:13:00Z

Connu de tout un chacun À nul autre semblable Sentiment doux, sensation forte Aimer Indifférence impossible Émotion du quotidien

- En sortant des ateliers / Petite boîte, Jean-Marc Sciauveau

Vie

2011-12-10T10:12:00Z

Naître ou renaître ici-bas Mystérieuse, alchimique Désirée, indésirable Vie Aimée, haïe, vide ou remplie, Mais toujours renouvelée

- En sortant des ateliers / Petite boîte, Jean-Marc Sciauveau

Gestomètre de lecture

2011-12-10T10:10:00Z

Faire bouillir l'eau,

Choisir l'infusion,

Verser l'eau dans la tasse,

Prendre le livre en cours,

Monter dans la chambre,

Déposer tasse et livre

sur la table de chevet,

S'installer confortablement dans le lit, dénouant toutes ses articulations nourries des stress de la journée. Pousser un soupir d'aise : enfin ! Instant si désiré. Se retrouver avec soi-même et se laisser habiter par ses personnages de papier.

Démarrer sa lecture là où l'on s'est arrêté la veille,

Siroter sa tisane odorante,

Cligner des yeux au bout de quelques pages,

Refermer le livre,

S'enfoncer dans le sommeil.

Par une nuit où la petite tailleuse ne s'est pas levée

2011-06-13T18:47:00Z

Nous sommes à la fin du XIXéme Siècle, dans une grande ville du Nord de
la France. La Révolution Industrielle est à son apogée. Les cheminées
de briques rouges des immenses cathédrales industrielles crachent les
résidus du labeur des esclaves en bleu de travail. Les métiers Jacquard
cliquettent sous les doigts gourds des petites fileuses ensommeillées.
Mais ce matin là, sous la grisaille et le crachin poisseux de novembre
1889, la petite Louise Wattremez ne suit pas ses parents dans la courée du
Fil à Retordre, comme l'ont rebaptisé ses locataires.

Une chronique âpre, mais profondément humaine d'une époque où le
monde a basculé vers ce que l'on appelle aujourd'hui la modernité.

D'après Balzac et la petite tailleuse chinoise et Par une nuit où la lune ne s'est pas levée de Dai Sijie.

Otage trois jours chez ma mère

2011-06-13T18:39:00Z

Après trente ans sans donner de nouvelles, un homme revient dans son village natal. Ici, rien a changé ou presque. Il retrouve la maison familiale où habite toujours sa mère, une vieille femme aigrie et rhumatisante, mais dont l'esprit acéré n'a rien perdu de sa vivacité. Quand il se décide à tirer la chaînette au bout de laquelle grince une clochette désabusée, il ignore que les trois journées qui vont suivre ce geste, marqueront à jamais le reste de son existence.

Un thriller rural que vous ne pourrez plus quitter.

À partir de Otage, d'Elie Wiesel, et de Trois jours chez ma mère de François Weyergans.

J'aurais aimé me souvenir…

2010-11-06T12:24:00Z

J'aurais aimé me souvenir des forçats de l'ère industrielle,

De ces ouvriers qui vivaient là où ils travaillaient,

De ces longues coursives qui ont pour nom : courée.

J'aurais aimé me souvenir de ces sombres couloirs aux relents de radis noir,

Où le cri des enfants, les râles des vieux parents,

Laissaient deviner la vie dans ces maisons.

J'aurais aimé me souvenir du carrelage ocre et beige aperçu du haut de l'escalier pentu,

Du poêle Godin qu'il nous fallait recharger sans fin,

De l'odeur de chicorée qui remplissait la courée,

Quand au petit matin les portes s'ouvraient pour laisser se déverser les ombres ensommeillées, des ouvriers déprimés.

J'aurais aimé me souvenir, le soir à la veillée, des vieux qui racontaient en mâchant le « toubak »,

Assis sur un banc au milieu des pigeons,

Leurs combats, leurs rêves, leurs luttes acharnées.

J'aurais aimé me souvenir de cette vie d'avant,

Où, malgré le manque d'argent, la solidarité vivait dans le cœur de ces gens.

Mais je n'aurais pas aimé vivre dans ce temps passé,

Malgré ma tendresse pour tous ces délaissés.