Pourquoi ignorer la folie passagère des femmes en gésine incontrôlable, alors qu’on peut les assommer avec quelques livres parmi les plus barbants ?

Pourquoi, quand je cueille des mots, je me réjouis si vite du jardin luxuriant de la mémoire des livres ?

Pourquoi ne pas s’éclater tous ensemble grâce aux livres, quand la clochette explose en mille pages folles impossibles à remettre en ordre ?

Pourquoi se souvenir du premier baiser qu’une fiancée avait impunément oublié, et que lâchement tu me livres ?

Pourquoi cet ennui soudain à comprendre un monde qui pourrait parfois s’enfermer dans les livres ?

Pourquoi rien n’arrive jamais quand on ferme sa gueule et que l’on dévore sa propre langue, deux livres de persil dans les naseaux ?

Pourquoi ne pas sortir les épinards du four après avoir cuit son gigot, si du moins je suis les indications de mon livre de cuisine ?

Pourquoi ne pas doubler systématiquement son partenaire joueur quand on peut dénicher le mode d’emploi dans un livre ?

Pourquoi la même question creuse, toujours irréelle, revient-elle hanter des pensées profondes extraites de nos livres existentiels ?

Pourquoi, croyant aux gastéropodes et aux mythomanes dangereux, serait-ce une folie de partir loin sans les livres que j’affectionne ?

Pourquoi définir les mots par des sens éblouis, ensoleillés, ensommeillés, plutôt que de fermer les livres sans les avoir compris ?